Esta noche es Noche Buena...

Hoy actualizo el blog por petición popular, más que por la existencia de un momento de inspiración, que no es el caso, pero ya que estamos en las fechas que estamos, aprovecho para felicitar la Noche Buena, la Navidad, el San Esteban, la Noche Vieja, el Año Nuevo y los Reyes (por separado que ocupa más).

Yo personalmente lo trabajo todo menos la Noche Buena, que es justo lo que no se celebra en mi casa, pero mi felicitación ahí queda para los que tienen números rojos en el calendario, y doble felicitación para los estudiantes, aunque haya que clavar codos (lo dice una estudiante en paro).

Novedades en mi vida... pocas... He dejado de beber (sí, oooooootra vez)... no me ha tocado la lotería... sigo sin saber que contar en el blog... ayer me encontré de fiesta a Fernando Romay (pa’ no verlo), a David Meca, y a los bailarines del Mira Quien Baila, sin la Igartiburu (qué hi farem?)

De fondo el Confessions On A Dance Floor (2005) de Madonna. Ah, quiero el politono del Love Is In The Air versión de la Terremoto de Alcorcón, claro, que por cierto, vive en Mallorca (o eso me dijeron), y no en Alcorcón. Así que si lo tienes ya sabes, porque lo fabricaría yo misma, pero no consigo poner en contacto mi móvil con el pc.

Las circunstancias son las circunstancias

Pues yo no quería, pero al final perdí el tren. En serio, no fue a posta, pero pasó... ser responsable va a tener sus recompensas y todo. Yo fui a la oficina, tomé el servicio, me metí en el Cádiz para ir a Sants, pero lo pararon 3 veces (sin yo tirar de la alarma ni nada). Con la tontería llegamos a la estación al las 22.23 (¡casi!), y mi tren salía a las 22.20, y no a las 23.00. Vaya putada... sábado por la noche en Barcelona, y con plan para salir... a veces la vida no te puede joder más... juas, juas, juas.

Se me pasó por la cabeza lo de venir a casa a dormir, pero realmente (en serio), me iba mejor quedarme en Barcelona... fueron las circunstancias. Así que fiesta... la noche me recordó mucho a mi última noche en Dublin City, en plan: dentro de 6 horas sale mi vuelo (sólo que cambiando vuelo por tren), aunque esta vez no me planteé si lo cogía o no (o lo coges o lo coges).

Y el domingo por la mañanita, sin tiempo para los churros, de empalme (como se tienen que hacer las cosas) para Salamanca, vía Madrid, saltando de tren en tren, y durmiendo como buenamente puedas en algún asiento que quede libre... Vamos, la opción A que mi buena consciencia me había llevado a descartar en el post anterior.

Fue la primera vez, pero no tiene porqué ser la última. He hecho cosas peores. De momento mañana a Málaga en el diurno... vamos, que entro a las 6.45... debería levantarme a las 5.30... socorrooooooooo. Eso si que es inhumano. Bueno, viernes por la noche en casa, así que a ver si alguien me saca de casa... yo lo dejo caer.

Cawen 10 y en mi Yo responsable

Con la tontería ya llevo 4 viajes... parece que los días vuelven a tener 24 horas o menos (no como el mes pasado que duraban unas 57).

Después de Salamanca he ido a Málaga, a Madrid (Chica-Alvia por un día) y a A Coruña!!!!!!!! después de 2 meses, ya tocaba. Y esta noche vuelta a Salamanca, pero sin servicio, y ahí es donde hago honor al título del post... tengo que elegir entre:

a) Hacer un poco la pirula e irme esta noche de fiesta y mañana, de empalme, saltar de tren en tren para llegar a Salamanca antes de las 7 de la tarde, cuando empezaría a trabajar.
b) Pasarme la noche del sábado en un tren camino de Madrid, de viajera (si fuese trabajando no me importa).

La primera opción es materialmente posible (físicamente se tendría que comprobar), pero como por cualquier motivo no llegue se me cae el pelo a tiras (ni un comentario acerca de esta última frase), así que... redoble de tambores... me voy esta noche. ¡Hay que joderse!

De fondo el grandes éxitos de Duncan Dhu: Colección 1985-1998, del año... 1998 (muy avispado tampoco tenías que ser).

Salamancaaaaaaaaaa

Yo no sé si Salamanca es bonito o no, la vi de noche, y medio lloviendo, pero lo que es seguro es que es aburrida como una ostra, por lo menos yendo sola. Que me tengo que quedar sola en Vigo o A Coruña, pues me quedo, no problem, pero Salamanca... ojú, no me extraña que en el hotel hayan puesto 27 canales de televisión.

El viaje tranquilillo, que es el primero de la vuelta y no estoy para historias. Un chino loco, hablando inglés (o eso creía él) unos 30 decibelios por encima de lo recomendable en cualquier caso y unos 60 en el caso de dirigirte a alguien que lleva trabajando 14 horas y que no ha dormido en toda la noche:

- ¿Por qué no me has dicho que estamos en Salamancaaaaaaaaaaaaaaaa?
- Porque no estamos en Salamanca.
- ¿Por qué no me has dicho que estamos en Salamancaaaaaaaaaaaaaaaa?
- Porque estamos en Valladolid.
- ¿Por qué no me has dicho que estamos en Salamancaaaaaaaaaaaaaaaa? No me has dado mi billete.
- (Eso si que no, no hay nada que me joda más que que me pidan el billete cuando no toca... van a venir a organizarme el trabajo... acabáramos) Vete a tu sitio. Y cuando sea el momento te devuelvo el billete.

Este es claramente un caso en que lo que digo y lo que pienso son cosas diferentes, porque evidentemente, lo que yo pensaba era: pírate, y como vuelvas a molestarme te bajo en Cantalapiedra (sí, eso es un pueblo real, y además para el tren).

Y mañana a Málaga de barra, para recordar viejos tiempos... no me puedo quejar, que hace 2 años que hice la última, pero que quede en anécdota, que no me gusta.

De fondo el One de The Beatles. A veces no merece la pena entender el inglés...

P.D.: Por cierto, acabo de darme cuenta de que día es hoy, qué mal rollo... por si no caes, hace 31 años que el tito paco (sí, en minúsculas) dejó de dar por saco.

El retorno

He estado a punto de cerrar el blog por sequía creativa (hasta había hecho un cartel), pero a ver si volviendo a la vida real vuelve la inspiración... o por lo menos vuelven las preguntas tontas, respuestas idiotas (con eso ya me conformo). Voy a intentar hacer un resumen de las casi 3 semanitas que me he estado sin escribir.

Me aburro.
Me aburro.
Me aburro.
Estoy rayada.
Se me inunda el coche por dentro.
Estoy hasta la polla de estar en casa.
Me aburro.
Habrá que arreglar el coche.
Sigo aburriéndome.
Que alguien me saque de casa por Dioooooooooos.
El 10 quedada wagonlitera, que lo sepas. Puta madre, pero para eso queda un montón.
Me aburro.
Me aburro.
Si multiplico la distancia entre mi habitación y el comedor por las veces que la he recorrido, seguro que podría dar la vuelta al mundo un par de veces.
Sigo aburriéndome.

Básicamente ha sido eso, menos la última semana, que incluye:

a) Resurrección de mi coche, aunque sin calefacción (habrá que encontrar maneras alternativas de calentarse).

b) Quedada de renferos:
- ¿Te vienes a Vigo?
- No me lo digas 2 veces.
- ¿Te vienes a Vigo?

c) Viaje a Vigo: una rubia me ha mirado y se ha reído (y lo que me río cada vez que me acuerdo). La rubia en cuestión soy yo. Voy a tener que hacer más viajes de paisano, porque cuando voy de uniforme a mi no m pasan estas cosas.

Sigo sin saber que hacer con mi existencia, pero como esto ya canta, y por si no lo sabías me a-buuuuu-rrooooooo... pues me vuelvo al tren, pero ya que estoy me cuadro las fechas, ¿no?
- Puedo trabajar a partir del 27.
- Siiiiiiií, claaaaaaro. Mañana te vas a Salamanca, y pierdes fecha.


Y ya ta. Eso es to... eso es to... Eso es todo amigos.

Una semanita después...

Bueno, bueno, bueno... llevo ya una semana por aquí, como seguramente ya sabes, pero seguramente también sabes que me he pasado 4 días de "retiro espiritual" (ejem), sin ver a nadie, ni hacer nada de provecho, y eso aporta pocas anécdotas aprovechables.

Llegué, dormí unas 24 horas del tirón, interrumpidas para cenar (he venido muy comilona de ahí arriba), estuve un par de días subiéndome por las paredes, me fui al Montseny a no hacer nada, he estado 4 días, he vuelto con mono de civilización, y con la tontería nos plantamos en hoy.

Y como sigo sin saber que hacer en mi futuro inmediato, acepto sugerencias por los canales habituales (mail, sms, comment, carta, postal, ven a verme y me lo cuentas, me llamas... lo que te venga bien, no digas que no te doy opciones).

De momento, aceptamos esto como nuevo post, y se agradecen las visitas, que no veas como han avanzado desde que dije que me iba, voy a tener que pasar 3 días en Irlanda más a menudo...

Dia 2 d.C.

Hora local a partir de ahora, aunque en el reloj no me la cambio.

7.28: Me cawen la puta, no me jodas que me he quedado sin bateria en el movil. Donde hay un enchufe? Gracias por el adaptador, me has salvado. Tengo hora y media de carga, que a las 9 he quedado para que me den el lift.

8.30: Good afternoon, la Spanish omelette (eso creen ellos, animalicos) esta a medio hacer (vaya, me quedo sin probarla), pero me dan salchichas vegetarianas para desayunar.

9.15: Time to go. Marto (el veterano) me da fruta para luego, que majete.

9.40: En vez de a la parade, me hacercan hasta la aldea, y encima me invitan a un te para que espere al autobus calentita en un bar (anda que esto iba a pasar en Barcelona).

10.05: En el bus de vuelta a la City.

11.00: Ya estoy en Dublin City again. Voy al hostel, me conecto a internet, porque parece mas facil encontrar piso a traves de la web que por tablones de anuncios (no hay ni una oferta).

13.30: Me voy a dar una vueltita a ver que pasa. Llamo a casa, que mi padre me ha mandado un sms. Se me pone a llorar en el telefono. Que mal rollo.

14.15: Tengo jambre. Voy al Supermac’s. la dependienta me pregunta que de donde soy. Cuando le digo que llevo solo un dia, me da su telefono y se ofrece para ayudarme en lo que sea.

14.45: Sigo con la vuelta. Me compro una targeta SIM, para tener numero irlandes.

15.45: Hago el check-in en el hostel.

Estoy animada, de buen humor, en serio, pero, realmente, me he puesto a pensar, y no me apetece nada pasarme el invierno aqui. En Barcelona no tengo nada que hacer, pero aqui? menos. Aunque lleve como un anyo con la idea de venirme para aqui en la cabeza, me habia parado a pensar lo que esto significa? ni de conya. En fin, siento haber implicado a tanta gente en todo esto, y los malos ratos que os he hecho pasar, pero yo me vuelvo. Creo que no me voy ni a tomar unos dias de vacaciones. No lo estoy pasando mal. Ayer cunado me baje del bus en O'Connelll me dio el mismo buen rollo que el anyo pasado cuando veniamos las 4. Y ya lo he dicho, estoy animada, pero no pinto nada aqui arriba. Asi que si alguien quiere algo de Dublin que lo pida ahora o calle para siempre, porque no hay mucho tiempo.

Dia 1 d.C. (despues de la Cristinada)

Este post esta escrito desde Un cyber de Dublin City, con un teclado local, asi que perdon por los acentos, las enyes, y los signos de puntuacion, mas que a mi no le jode a nadie.

08.40: -Despierta!
-Si solo son las 8
-Son las 9 menos veinte.

9.30: Previo paso por el banco, y problemas diversos con mi chofer, descartamos el taxi (que no soy la infanta)y tiramos de papa.

9.50: Terminal B. Y mi billete? Juas, juas. Piticlin, piticlin…
-Mamaaaa, mira en mi bolso a ver si hay un papelito con unos codigos…
-Hay un folio en blanco, uno con unas rayas… Llaman a la puerta…
Un par de minutos despues, y previo cambio de interlocutor consigo el codigo del billete, el numero de vuelo y… Terminal A! (aunque parezca un déjà vu, no lo es, esto ha pasado ya 2 veces).

10.20: Maleta facturada.

11.10: A embarcar. Ver al Jefe llorando es algo a lo que no me acostumbro.

11.15: El plane viene delayed. Se embarcara 20 minutos later.

11.40: A embarcar, ahora de verdad.

12.03.00: Esto ya va en serio.

12.03.45: Ya no estoy en Barcelona.

12.05: Ya casi ni se ve el suelo, putas nubes… ahora si, ahora no… la playa, las torres… muchas nubes…

12.07: Me cawen las turbulencias, y en las nubes… ya ha salido el Sol (y Ana y Miguel… eso no va ahi)

14.05: Aterrizamos. Ya estoy en Dublin.

15.xx: Por fin he conocido a Cuchulain.

16.25: Llego a Bray. Esta lejisimos.

16.40: Miro el horario, lo flipo, el hostel est’a a 40 minutos de autobus, mas un tiempo incierto de ir andando. Necesito encontrar algo en Dublin YA.

17.30: Me bajo de bus. Donde esta la civilizacion? La otra senyora que se ha bajado en la misma parada va

como 100 metros por delante de mi (en una carretera solitaria), pero le grito un Sorry! Y se para. Me indica y voy para alla (trendre que fiarme). Como 145 minutos despues sigo caminando y solo veo 2 caballos, y de lejos, en medio del campo. Paro un coche, le dey penilla al abuelo y me da un lift.

17.50: llego al albergue del Camino de Santiago. La patrona me dicu que ya se pensaba que yo no sabia donde iba (podia haberme mandado un mail la jodia) y quedamos que manyana me piro. Cojonudo. Estoy en medio de la montanya* sin alojamiento, sin internet para buscar algo, y casi sin cobertura… (puta madre).

* Vamos a sumar:
50 minutos andando a la parade del bus.
45 minutos en bus a Bray.
40 minutos en tren a Dublin.

18.50: Teniendo los amigos que tengo en casa que conyo pinto aqui? Ya me han encontrado hostel para el jueves y para el viernes. El sabado sigo tirada.

19.00: Me voy a dormir y manyana sera otro dia.

19.30: -Hello!
-Hi!
-fahwehhfqfqurqw…
-I don’t get a word.
-wjehffh… boys… wjhffelgh… dinner… fjegqg…
-Ok! Deja que me vista.

19.40: Que majetes, los boys (los que se despelotan no, los caminantes del camino de Wicklow), me invitan a cenar 9mi primera cena irlandesa, pero de verdad).

19.50: Pues tomorrow te doy un lift a la parada del bus (puta madre, me ahorro la caminata de 50 minutos), que con maleta pueden ser 90).

22.00: Ya se ha acabado la cena, el te, y el partido (solo he entendido que el Barsa ha perdido 1- nill, o algo asi). Me voy a la cama.

Deberia ir cambiando la hora, no.

Momento lagrimones de cocodrilo

Bueno, majetes, mañana es el día. No sé en qué momento se me ocurrió hacer lo que voy a hacer, pero me cawen todos los que me animásteis, y en los que no queríais que fuera, por no haber insistido más para quitarme la idea de la cabeza.

Llevo como 10 días despidiéndome de todos vosotros, y eso, de calle, es mucho más de lo que voy a durar allí, pero no por eso es menos jodido. Hoy han venido los niños, y supongo que no es necesario acabar la frase. Por lo menos, en el momento aeropuerto no estarán mis padres, aunque no sé lo que es peor.

En fin, no digo más. Próximo post desde algún locutorio de la zona, pero os adelanto el contenido, en el próximo pongo que me vuelvo, y si no, tiempo (no mucho, como 3 días). Biquiños.

Yo quiero seguir

¡¡¡Ya he ido a Granada!!! Y ya he vuelto (normalmente esto sería un momento lagrimilla, pero últimamente las estoy gastando en otros asuntos). Qué bonita que es Granada en primavera, aunque ahora sea verano (sí, todavía), y cuando has dormido 4 horas y llevas alguna que otra clara en el cuerpo, más aún... De la llegada al tren casi que no hablo, que luego todo se sabe.

Y hoy para Vigo... ¡bieeen! (podría haber sido mejor, pero era demasiado pedir, ¿no?). Por lo menos acabo, que no jubilo (o eso espero), en el Gallego, porque con el mes raro, raro, raro que llevo ya no sabía que esperar.

Y con las horas que son no me pidas más, que no doy pa’ más. Agur, el sábado más, o no. Por cierto, si has quedado conmigo en los próximos días, asegúrate de que mi cerebro le ha dado la orden a mi cuerpo, porque yo no garantizo nada.

La noticia más (¿menos?) esperada

Hoy hay una gran novedad que contar sobre mi vida... no, no me caso (para eso me falta un pequeño detalle). No es que por fin he visto la Torre Eiffel (y el Louvre, Notre Dame, la plaza de la Concordia...). Tampoco es que por fin he conseguido el cinturón del orgullo (en París ha tenido que ser, aunque pareciese mucho más probable en Amsterdam). No es que mañana por fin vuelvo a Granada, más de 3 años y medio después...

Redoble de tambores... (and the winner is) que ya tengo billete (sólo ida) para Dublin. Me voy el 18 de octubre (si ves a mis padres no se lo digas, que va a ser una sorpresa para cuando vengan de París el día 15).

De fondo el Like A Prayer de Madonna, de 1989. Lo que me lleva a pensar de aquí a nada no voy a poder escuchar mi música. Voy a tener que hacer un resumen de 50 canciones para poner en el mp3 (qué complicado, resumir toda mi música en 50 canciones que pueda escuchar una y otra vez sin cansarme). Así que si hay alguna sugerencia... mail, comment, lo que sea...

Mi semana en 5 párrafos

Si digo que últimamente tengo el blog olvidaíco, creo que me quedo corta, y no será porque no estoy teniendo descansos, porque desde que llegué de Vigo hace algo así como una semana, he trabajado 4 días y he descansado 3 (hasta me he quejado de que tengo demasiadas fiestas, ¡yo quejándome por no trabajar!).

De hecho creo que hay alguien maquinando para que acabe hasta los huevos del tren (aunque no lo están consiguiendo del todo), porque estos últimos 15 estoy haciendo lo que no he hecho en todo el verano, y casi casi en todos los veranos que llevo en la empresa.

Un García Lorca a Málaga, lo que significa que he ido a Málaga de cafetería yo sola (en teoría currando como una perra), despertándome 2 días seguidos a las 5 de la mañana, uno habiendo dormido 2 horas y el otro 5.

Un Salamanca en 2 fechas (también sola), que puede resumirse como pasar 22 horas de 24 encima de un tren (de varios, en realidad, pero no a la vez):
Barcelona (21.00h) - Salamanca (10.07h)
Salamanca (12.45h) - Madrid Chamartín (15.42h)
Madrid Chamartín (16.00h) – Madrid Atocha (16.15h)
Madrid Atocha (16.30h) – Barcelona Sants (21.40h)

Y para rematar la semana, un París, que no puedo explicar porque lo haré dentro de unas 18 horas. Todo esto regado con un descanso entre viaje y viaje que queda muy bien así dicho, pero que va a complicar bastante el hecho de conseguir una nómina medio apañada (porque para que nos vamos a engañar, yo estoy aquí para ganar dinero).

Y lo mejor de todo, no estoy segura de que vaya a volver a Galicia en la semana que me queda (o por lo menos a perder fecha), porque después de París me voy a Granada (por fiiiiiiiiin, después de 3 años y medio)... pero aún así, me sigue gustando mi trabajo.

Preguntas tontas, respuestas idiotas Vol. III

No sé si sorprenderme por haber llegado ya a la tercera entrega, o por haber tardado tanto en hacerlo, el caso es que ya hay un nuevo capítulo del preguntas tontas respuestas idiotas, un especial de geografía.

- ¿Sabes dónde estamos?
- (Sí; bueno... de hecho, me pagan por saberlo) En Tudela de Navarra.
- ¿Eso ya pertenece a Cataluña?
- Ejem.

Un rato después el tren ha hecho una de esas 200 paradas técnicas que hace un tren. Otra señora, creo que la mujer del profesor de geografía de antes (siempre me quedará la duda):

- ¿Dónde estamos?
- En medio del campo (literalmete... sí, he sido así de borde, con uniforme y todo).
- Eso pertenece a León, ¿verdad?

Esto lo he acabado de escribir a las 10.19, en algún lugar entre Monzón y Lleida (con 2 horas y media de retraso), con el Confessions On A Dance Floor (2005), de Madonna, de fondo.

Bieeeeen!!! Otra parada en medio del campo (provincia de León, a partir de ahora), con olor a frenos quemados. Me voy a ver qué pasa.

Uno con poca sustancia

Bueno, hoy no hay mucho que contar, pero como sé que os tengo desesperados y mañana me voy hasta el viernes, algo tendré que explicar... aunque no sé qué.

Desde el último post, he vuelto a trabajar. No ha sido tan duro como pensaba. Sigo pasándolo bien, que es lo que importa. Sólo he hecho 2 viajes y una reserva. Un Lugo, que supone una buena fuente de ingresos (me ha dado para pagar la camiseta de La Madonna Crucificada); y un Coruña, que supone una buena fuente de divertimento.

Hoy he vuelto a la Uni (lagrimilla). He quedado para hacer una clarita con una compañera y nos hemos pasado por allí. No me he deprimido mucho, aunque he vuelto a recordar que este es el primer curso que no estudio desde el 1986-87 (que fuerrrrte y que triste). Menos mal que sigo trabajando, y eso significa que aún es verano, porque como todos sabemos, yo sólo trabajo en verano, y seguirá siendo verano hasta que me baje del tren, aunque en Burgos estemos a 4 grados y las lluvias se estén llevando la mitad del trazado ferroviario del país.

Y como ya llevo unos 10 minutos mirando la pantalla del ordenador sin escribir nada, voy a dar el post por acabado. Ahora te dejo con la gran responsabilidad de ver Hospital Central y Queer As Folk, y lo más importante de todo, hacerme un resumen detallado de todo ello, con los márgenes justificados y a espacio y medio, que con la de gente que hay en el mundo para trabajar los martes por la noche, van y me mandan a mi.

Se acabó lo que se daba

Hoy acaba mi semana fantástica. Viaje a Amsterdam, concierto de Madonna, concierto de la Torroja y, lo mejor de todo, vacaciones, las primeras de toda mi vida (no quiero risas). En teoría ayer ya tenía que haber salido de viaje, pero tuve descanso (que no es una mala manera de volver al trabajo), así que no me puedo quejar, pero para compensar me mandan a Lugo, viaje que no puede definirse como especialmente tranquilo. Han debido enterarse de que en 4 años y medio no había ido, y quieren que recupere el tiempo perdido, porque en 2 meses ya he ido 3 veces.

En fin... los conciertos bien, gracias. Madonna es la Reina, pero eso ya lo sabíamos. 2 horas en el escenario, y no sé como explicarlo, así que si alguien está interesado en saberlo, yo me ofrezco a acompañarle cuando lo vaya a comprobar por sí mismo.

La Torroja... otra que tal baila (y canta). Otras 2 horas de concierto (y esta si que estuvo cantando todo el rato, nada de reconocer banderas), y aquí sí que perdí los 2 kilos reglamentarios de cada concierto, como en los buenos tiempos, a 3 metros del escenario, en el meollo del asunto, deshidratadas desde la cuarta canción, pero aún aguantamos hasta el final (no somos tan mayores).

Por hoy ya está que me en 2 horas tengo que irme (ya voy mal de tiempo)... de fondo el American Life de Madonna, de 2003. Disco prescindible para cualquier no fan de La Señora, pero aún así no está mal, tiene cosillas interesantes.

P.D.: Si alguien me consigue cualquiera de los conciertos me hará muy feliz (queda dicho).

That's all folks!

A groso modo, este es el resumen detallado del fin de semana (quien dice fin de semana, dice principio de semana) en Amsterdam (los horarios son indicativos, aquí, exigencias las justas).

Domingo 03/09/06.

6.00: Sólo he dormido 3 horas. Ducha y a la calle. Ya voy mal de tiempo.

9.10: Despegamos.

11.18: Aterrizamos en Amsterdam.

12.30(?): Llegamos a la ciudad.

12.31: Ya hemos visto toda la ciudad.

13.30(?): Como el apartado anterior es una metáfora, el momento turismo empieza aquí. La casa de Anne Frank, el Dam, el Barrio Rojo, el Dam, Central Station, el Dam... y así un rato más, no mucho, porque no hay mucho más que ver, y porque no me acuerdo de lo que hicimos en realidad.

23.y pico: como somos niñas buenas, después de la obligada visita a un coffeeshop nos retiramos al maravilloso remanso de paz y espiritualidad que proporciona nuestro estupendo hostel (ultra)católico.

Lunes 04/09/06. (Hoy es el gran día, ¡hoy es el gran día!)

8.00: Tarirorí rorí rorí... Con el politono Sexo en Nueva York nos despertamos y nos buscamos la enemistad de nuestras 10 compañeras de habitación.

8.15: Las duchas están ocupadas, a dormir otro rato.

8.25: Las duchas ya no están ocupadas, a levantarse otra vez.

8.30: Joder qué fría está el agua.

8.31: Joder, me quemo...

8.32: Joder, me congelo...

8.33: Ahora.

9.00: A desayunar.

9.45: A la calle a dar vueltas.

x.xx: Sablazo en el museo Van Gogh.

14.00: A comer en el parque (¿por qué por aquí no tenemos esos parques de césped?).

14.45: Siesta en el parque.

15.30: Fin de la siesta en el parque.

15.31: ¿Y ahora qué hacemos?

15.32: ¿Y ahora qué hacemos?

15.45: ¿Y ahora qué hacemos?

16.00: Vamos a coger el tranvía.

16.01: Vamos a comprar una T-10 (o su equivalente amsterdamiano). T-10 available en el Supermarkt, calle en la que estamos número 33. Vamos a buscar el lugar. Calle jhsgfgrstrad, 94...
- Buenoooooo, a caminar.
- Calle jhsgfgrstrad, 56.
- Calle jhsgfgrstrad, 30. Habrá que cruzar...
- Calle jhsgfgrstrad, 15... Vale, nos hemos pasado.

16.30: Calle jhsgfgrstrad, 33. Perfecto, de vuelta al punto inicial, pero media hora más tarde.

18.15: Habrá que ir moviendo el culo hacia el Arena, que pa eso hemos venido.

18.50: Amsterdam Arena. Qué fuerrrrrrrrrrrte.

19.10: Me voy a gastar dinero.

19.50: Soy 80 aurelios más pobre. Y Mr. Oakenfold ya está pinchando.

21.10: ¡Qué empieza! ¡Qué fuerrrrrrrrrrte!

23.15: Ya se ha acabado. Sniff, sniff. Hubiera esperado 30 semanas, y las que hicieran falta.

Martes 05/09/06.

0.04: Cuanto calor humano en el tren, metro, o lo que sea.

0.30: Pues parece que no hay más tranvías. Pues a caminar.

0.31: Nos hemos perdido.

1.15: Por fin en el hostel. Y, por cierto, tengo la coolest jacket que el recepcionista ha visto in the whooooooooooole week.

1.45: A dormir.

8.03: Despiertaaaaaaaaaaaa (hoy el politono Sexo en Nueva York no ha despertado a toda la habitación).

8.15: Ducha.

9.15: Desayuno... bueno, por lo menos eso es lo que nos dijeron, porque no estoy segura de que las tortitas fuesen realmente para comer.

10.00: Nos chutan del hostel.

11.45: Me atacan unas católicas que quieren reconvertirme. ¿Por qué no habré estrenado hoy mi camiseta nueva?

12.00: ¿Y ahora qué hacemos? Hace frío. Vamos al Corte Inglés (o algo parecido).

12.30: Ya soy 69,90 euros más pobre.

13.00: Descubrimos el Museo Histórico de Amsterdam, demasiado tarde, porque de calle es lo más interesante que hay en la zona, y tuvimos que ver la mitad de las salas con el turbo puesto.

15.45: De vuelta al hostel para recoger las maletas.

16.10: Central Station. Al tren.

16.30: Picnic en el aeropuerto, que para algo somos estudiantes (no quiero comentarios a esta frase) y pobres.

18.35: Problemas técnicos. Vuelo retrasado.

19.10: Problemas resueltos. Despegamos. Se acabó el fin (principio) de semana.

Vacacioneeeeeeeeees

Ayer llegué de A Coruña (para que no se me olvide el camino). Por fin, después de casi 5 años en la empresa fui a Santiago. Y puedo resumirlo como estilo neoclásico del siglo XVIII (por lo menos eso es lo único que decía la guía del Chiqui-Tren). Ya volveré cuando haga el Camino (habíamos dicho el del Sur, ¿no?).

De momento, mañana hago camino hacia el norte (el noroeste no, el norte a secas) en peregrinación a ver a Madonna (qué fuerrrrrte me parece). Después de... ¿16 semanas?, ya sólo quedan 2 días, no me lo puedo de creé. Digo yo que algo más haremos en Amsterdam, aunque a nadie se le ha ocurrido planearlo aún (con la calma).

En fin, me voy a ver si pongo una lavadora, que a este paso me hacen pagar exceso de equipaje por el agua que lleve la ropa. Y voy a ir preparando la maleta, que tampoco estaría mal. No sé yo si el, recién recuperado, 1 de The Beatles (de 2000) me dará ritmo o me dormirá un poco más.

Dudas confirmadas

Ya se ha acabado agosto (yo sólo informo por si no te habías dado cuenta), y eso significa que el trabajo va a menos, lo que tampoco está mal. Ayer una jefa me preguntó que qué hacía aún por allí, y se oyó una voz por ahí de fondo:
- Con lo bien que se lo está pasando esta ¿cómo se va a ir?

Joder, que razón tiene. De momento vacaciones, y luego de vuelta otras 2 ó 3 semanas, no sé. Pero creo que aún así se me va a hacer corto (¿quién me ha visto y quién me ve?). Tengo la oportunidad de quedarme con un contrato medio estable (de lo más estable puede ofrecer esta empresa), pero eso sí que sería pisar mis principios, por diversos motivos:
1. No quiero que este sea mi trabajo, yo aquí estoy para una temporada muy temporal (no de un par de años).
2. Estoy a punto de largarme.
3. Me gusta el ambiente de los trenes nocturnos, las juergas que nos pegamos cuando se cierra la cafetería para los viajeros, y ver quien la suelta más gorda cuando llevas ya 14 horas trabajando, aún te quedan otras 5 y empieza a amanecer camino de Monzón.
4. Para ser camarera en el tren lo soy en cualquier bar.

Este es el más importante, porque si las circunstancias me llevan a ello, cuando vuelva, no descarto tener que pasar esa temporada larga en la empresa (mejor esto que no tener trabajo), pero lo que no quiero es ser sólo camarera, y eso es precisamente lo que me ofrecen, cafetería y prestaciones en trenes diurnos, super-pijos (¿¡a mí!?) de semi-alta velocidad entre Barcelona y Madrid.

Uno rapidito

Amigos, amiguetes y resto de fans para tranquilidad de todos vosotros debo comunicaros que sigo viva, a pesar del Porsche todo-terreno (hortera) que nos hemos cruzado hace un rato en sentido contrario en medio del puente del Llobregat.

Sigo contando los días, y sobre todo los viajes (ya sólo queda un Coruña), para las vacaciones. Hoy he llegado de Lugo, de trabajar como una peeeeeeeeeerra (prometo ir a ayudar a cafetería siempre que tenga 10 minutos libres) y sólo me he peleado con una viajera (es todo un récord). Pero aún así me lo sigo pasando bien, y últimamente me estoy dando cuenta de que dentro de poco voy a echar mucho de menos todo esto... pero así es la vida, ¿no?

Hala, ya está por hoy, que no son horas, agur.

Preguntas tontas, respuestas idiotas II

Los viajeros siguen en su empeño de ponerme las cosas difíciles. O eso, o directamente pretenden conseguir que me ría de ellos en su cara. Ha habido unos cuantos que se han merecido entrada propia en el blog, pero mi memoria de pez me impide compensar su esfuerzo...

Llegando a Lleida:
- Llegamos en cinco minutos.
- Y... ¿mi maleta la tengo que coger yo?
- (Me muerdo el labio, abro mucho los ojos, inclino la cabeza unos 30 grados... y la viajera se da por respondida).
- Pero... voy a despertar a la señora de arriba.
- (Repito la operación, pero cambio la inclinación de cabeza por un encogimiento de hombros... y la viajera se da por respondida nuevamente).

Otro viaje, saliendo de Sevilla:
- Billetes... (yo sigo esforzándome por reducir mi contacto con los viajeros a la mínima expresión).
- ¿Esto es un departamento doble?
- (A ver, déjame que cuente... una cama, dos camas...) Sí, dos camas, departamento doble (no falla).
- Ay, es que pensábamos que había una cama de matrimonio...
- (Claaaaro, y por la mañana vendrá un chulazo a despertarte con un masaje) buenas noches, por la mañana le devuelvo los billetes.

Y lo peor de todo es, como me dijo una compañera, que cada vez que te hacen estas preguntas estás gastando un poquito de tu vida (¡qué triste!). Igual que tú estás gastando un poquito de tu vida cada vez que me lees... ni se te ocurra dejar de hacerlo, yo sólo te informo.

Mientras escribía estos bonitos párrafos ha picado una vecina para informarme de que por el lavadero salía agua... Me cawen la puta lavadora que en vacaciones hace más cal de la cuenta, tapona el desagüe y me ha tenido más de 20 minutos recogiendo un agua más sucia que la de la playa después de una tormenta.

De fondo, para escribir el blog y para mi aventura subacuática en el lavadero el The Best Of U2, 1980-1990.

Se me ha ido

Ya he estado en Cádiz. Y ya he vuelto (lagrimilla), pero sólo hasta el jueves que viene, que vuelvo para allí, previo paso por A Coruña (que queda de camino). El viaje ha sido una locura. A la ida bien, pero los viajeros de la vuelta estaban revolucionados (el hecho de no llevar aire acondicionado, para que no se fuera la luz, igual tuvo algo que ver).

Los compañeros de coña, incluso los sevillanos (no me caen mal todos los sevillanos, pero los que trabajan en mi empresa se han dejado el salero y la guasa ande yo te dije). El veterano, como casi siempre, un gilipollas, homófobo, xenófobo, misógino. Frase textual: pues la primera tía que yo me follé me costó 15 pelas... Eso, putero y orgulloso, con un par.

Pero aún así me lo he pasado bien, y esto me lleva a la ida de olla más grande que he tenido en todo el verano... Cuando he llegado a la oficina, se me ha ocurrido la feliz idea de pedir una prórroga sobre mi contrato. ¡Alegría! (eso es porque se me ha olvidado el día, no muy lejano, cuando llegué pensando en que daba los 15 días y le daban por saco a todo). Pero ahora que ya le he pillado el ritmillo y me lo estoy pasando bien y, sólo en parte, es una putada que sólo me quedan 2 semanas de contrato... así que en principio me quedo hasta el día de la Merche (se me ha ido pero bien). Pero las vacaciones me las respetan, y me dan 2 días más, así que Amsterdam y la Torroja no peligran (eso ni se piensa, que yo tengo mis prioridades en esta vida, y trabajar no es una de ellas).

Así, además de llenar los 15 días de mi vida que gané cuando aprobé todos los exámenes en junio (eso ha sido un gran contratiempo), lleno un poco más la cuenta corriente, para no tener que vender los empastes en Irlanda. Y por favor ahórrate lo de tú lo que tienes es miedo de irte, porque eso ya lo sé yo. De todas formas, sigo queriendo pasar mi cumpleaños allí, lo que no me deja demasiado margen...

En fin... en la cadena sigo con lo “nuevo” de la Torroja.

No me aclaro

Estoy hecha un lío. Cuando tenía clarísimo que no me quedaba más de un mes en el convento, empiezo a pasarlo de puta madre, y empiezo a plantearme que igual debería prorrogar e irme con un poco más de pasta para Irlanda. Por otra parte, hoy cuando he entrado en mi habitación (después de 6 días) no la he reconocido, quiero decir, que he tenido la sensación de estar bastante desubicada (y ha sido un poco raro), aunque tampoco va a ser mi habitación durante mucho más tiempo...

El último viaje, a Vigo, ha ido de coña. Mira que a mi Vigo, como que no me mata, pero me lo he pasado bien, bien, bien, y no sólo allí, también en el trayecto, es decir, mientras me pagan (lo que no está nada mal).

A ver como continúa la cosa, y a ver si empiezo a saber que hacer con mi existencia, porque este cachondeo que tengo en la cabeza no puede ser. De momento en agosto tengo algo parecido a un cuadro, y eso es positivo, porque en teoría significa que no pueden hacerme descansar 2 días de 22 trabajados (como hicieron en julio), de hecho, el día 7 ya había hecho 3 descansos.

El otro día una viajera me dijo algo que merecía una entrada en el blog, pero como mi memoria es la justa y necesaria para pasar el día, no tengo ni idea de que era, así que estimados lectores os vais a quedar con las ganas, pero prometo que otro día me lo apunto y os lo cuento.

De fondo el nuevo cd de Ana Torroja, Me Cuesta Tanto Olvidarte (2006), con el que consigue, en sólo 55 minutos, destrozar 25 años de historia de la música... es broma, que aún no he acabado de escucharlo, pero no creo que se pueda mejorar la producción de demasiadas canciones de Mecano.

Holita

Bueno, lo que dije el otro día de que ya tenemos viaje es un decir, porque hay que ver la que está liando la tal Christina del hostel de Amsterdam para cancelar la última noche de la reservation.

De momento, ya estamos en agosto. Ya llevo la mitad del contrato. Estoy pensando pasar de la prórroga y del paro, y reservármelo para cuando vuelva (porque tarde o temprano tendré que volver, ¿no?). Aún no sé que haré, por lo pronto no he ido a la Seguridad Social a arreglar un fallo técnico que hay por ahí y que me ha quitado como 6 días de cotización (y en los que hice como unos 5.000 km).

Y mañana a Vigo (con 120 pasajeros tós pá mi). No está mal. Preferiría pasar el viernes por la noche en A Coruña, pero hay cosas peores. El lunes llegué de Málaga, y para ser un Talgo (el primero del verano) no estuvo mal, pero yo soy Chica Estrella, un poquito de por favor (creo que este párrafo es un poco difícil de entender, pero no voy borracha ni nada por el estilo, si esto cae en manos de algún compañero seguro que sabe de lo que hablo).

Próximo post... cuando pueda... Feliz agosto, felices vacaciones (para quien las tenga), y a portarse bien con los pobres desgraciados que están trabajando como perros de cara al público con todo el calorazo.

Y, ¿ahora qué?

Hoy por fin he podido ir a pagar los cerditos de libre elección y los 155 eurazos que me han cobrado por el Título. Pero no va la mujer y me dice que dentro de un año o dos me mandarán una carta para que vaya a buscarlo... y hasta entonces ¿qué? Ya no tengo que volver más por allí.

Qué triste. Ya he acabado mi vida de estudiante. O por lo menos, mi vida como estudiante a tiempo completo. Pues me niego a empezar los años en enero. Los años se empiezan en septiembre de toda la vida. Yo voy a seguir utilizando agendas escolares, qué lo sepas.

Por lo menos no me estoy planteando lo de empezar a trabajar de verdad ya, porque eso si que va a ser el gran bajón. Bueno, para alegrar el día ya tenemos viaje!!!! Bien!!!

Preguntas tontas, respuestas idiotas

Pregunta:

- ¿Qué diferencia hay entre una azafata de tren, una de barco y una de avión?

Respuesta (cuando ya llevo 15 horas trabajando):

- ¿Qué una va en tren, otra en barco y otra en avión?

Alguien me puede explicar qué tipo de pregunta es esa (a parte de una pregunta bien gilipollas). Y encima el imbécil se queja de la respuesta. No cabe decir que esta gran pregunta imprescindible para el desarrollo de la raza humana es un caso real. Me la hizo un viajero que quería establecer una conversación (de esas que no llevan a ningún sitio), pero que se equivocó de persona.

Próxima estación A Coruña. Mañana. He pasado más tiempo en Vigo y voy a pasar más tiempo en A Coruña del que voy a estar en casa, qué triste.

De compras

Hoy tenía que ir a convalidar los créditos de libre elección. Me he despertado a las siete hora cincuenta y ocho minuto, y como eso no son horas me he quedado durmiendo un rato más. En ese rato he soñado que eran las 3 de la madrugada (no sé si es normal que en un sueño aparezca la hora, pero yo la sabía), así que aún podía dormir mucho más... total, que cuando de verdad me he levantado eran las 11.30. Teniendo en cuenta que hay una hora de camino hasta la universidad y que secretaría cierra a las 13.00... he tenido que correr mucho.

He llegado a las 12.50. Y eso es demasiado justo para un funcionario, así que sólo he podido presentar los certificados y tendré que volver el lunes (que estaré en Vigo) para pagar la convalidación (precio desconocido) y el Título (155 aurelios).

Aprovechando que estaba en Barcelona, y que ya no voy a frecuentar mucho la zona (lagrimilla) me he pasado por Tallers, donde la dependienta (o como se diga) de Overstocks me ha tomado por guiri (¿se escribe así?), o lo que es más exacto, por una guiri que habla castellano de puta madre. La conversación ha sido más o menos así:

- Hola.
- Hello!
- Toma (le he dado el DVD y el dinero, así nos ahorramos un trámite).
- Thank you (aquí me ha ido cobrando, me ha dado la bolsa, me ha dado el cambio...).
- Gracias (yo soy así, encima de pagar doy las gracias, que sé que sientan bien).
- Thank you, see you.

Yo ya estaba por seguirle la corriente y hablarle también en inglés. Hasta he pensado que igual la foránea era ella, pero a la siguiente que ha cobrado le ha hablado en catalán, así que va a ser qué no.

Me voy a la ducha, que es viernes, tengo fiesta y hay que salir. De fondo un concierto de The Cranberries del 29 de Agosto de 1996 (casi ná), en Ontario, Canadá. De la gira del To The Faithful Departed, la que acabaron cancelando por problemillas varios.

Toy cansá

Ya estoy de vuelta. De vuelta de Linares, de Lugo y de A Coruña. Y por fin mañana tengo... ¡1 día de descanso!... después de 3 viajes (están que lo tiran).

Ya estoy de pleno en ese estado permanente de no saber el día de la semana en que vivo, y saber el del mes porque lo pone en los billetes. De momento, por lo menos, aún soy consciente de en que ciudad estoy cuando me despierto, pero todo llegará...

Por no haber no hay ni historias del tren para contar. O, realmente, la gente ha evolucionado o mi relación con los viajeros se ha reducido hasta la estrictamente necesaria (creo que es la segunda, porque ya dije que no creía tanto en la raza humana).

Por lo menos, este año he empezado a pasármelo bien pronto (así tengo más tiempo). El martes por A Coruña fue de coña. Nos acoplamos mi compañero y yo con unos cuantos que no conocíamos de nada y ¡hala!, de tapas y lo que surja. Lamento comunicar que mi periodo de abstinencia acabó en ese preciso momento, pero volvió a empezar cuando llegué al hotel, se siente.

Lo dicho, mañana tengo descanso, así que aprovecharé para ir a la Universidad a convalidar los cerditos de libre elección y tramitar la solicitud del título, a ver cuanto me sablan (es todo un contratiempo para mi nefasta economía esto de haber acabado la carrera).

En fins... próxima estación Vigo, pero eso es otra historia y será contada en otro momento. De fondo el Bury The Hatchet (1999) de The Cranberries.

A buen entendedor. . .

Wagos y Listos

Definitivamente, este año he empezado con ganas... con ganas de dejarlo. He hecho 1 viaje, “el viaje”. Fue de coña, mucho mejor de lo que me esperaba. La compañía ayudó muchísimo. Pero la media hora que estoy en la oficina es capaz de joder lo que no consiguen 60 viajeros gilipollas y 2 turnos de 18 horas en 2 días.

Pues no se atreven a echarme bronca porque me cambié de ropa en el trayecto entre Sants y la oficina, una vez ya he acabado mi trabajo y no quedan viajeros. Y encima soy yo la que tengo que comprender. Hijos de la gran puta.

Este es mi último verano en esta mierda de empresa (cuantas veces lo habré dicho), pero tengo serias dudas de que acabe el contrato, de hecho, aún no lo he firmado. Necesito el dinero, pero si me echan no me va a importar demasiado. Lo único que hacen es chuparnos la sangre y quejarse porque queremos quedarnos un poco para nosotros.

Hace un rato estaba en el coche, esperando a que el semáforo se pusiera en verde, pensando que mañana a esa misma hora estaré en Linares, más sola que la una, y la idea no me ha gustado nada.

Esto no son formas. . .

Hoy es el gran día (grande porque va a durar unas 48 horas). Me he despertado antes de las 12.30. Entro a trabajar a las 18.40 en la otra punta de Barcelona. Si no llevamos retraso (pobre ilusa) llegaré a Vigo a las 12.10. Siendo optimista a las 13 estaré en la cama. Y a las 17.15 tendría que estar de vuelta en el tren para hacer otro turno de 18 horas.

Ese es mi plan para el fin de semana. La idea inicial era ir trabajando y volver de paisano, pero a alguna lumbrera (de esos que no salen del despacho, no vaya a ser que se les derrita el peluquín) se le ha ocurrido que es humanamente posible trabajar 36 horas de 40 y sobrevivir, así que ha decidido ponerlo en práctica.

Pobre del viajero que tenga una queja en este viaje, ya se lo puede pensar antes de dirigirse a mi, porque a mi no dormir me da mala hostia, pero si ya traigo la mala hostia de casa, cuando me de el sueño no me gustaría ser la persona que se cruce conmigo.

En fin, de fondo está el Confessions On A Dance Floor de la Señora Madonna, para motivarme. Creo que, además, voy a meter una postal de Dublín en la maleta.

Este año toca divertirse

Se me ocurren muy pocos posts peores que el último, así que si lo miro por el lado bueno, la semana sólo puede ir a mejor... de momento la acabaré en Vigo... bueno, mejor dicho, en un tren volviendo de Vigo.

En efecto, un año más (ya van 4 veranos consecutivos, y casi 5 años desde que empecé) vuelvo al tren, como el chato del turrón que vuele a casa por Navidad, pero yo al trabajo y por el verano.

Justo anoche, antes de dormirme estaba pensando que estaría bien buscarme un trabajo de verdad, que me dejara dormir en casa, ver la tele un rato por la noche... lo que viene a ser un currito de verano, normal y en condiciones. Pero va a ser que no. La que pone los viajes (que debe tener telepatía) me ha despertado esta mañana, y antes de que pudiese reaccionar me ha organizado los próximos 7 días (seguro que me los reorganiza varias veces durante este tiempo, pero lo que cuenta es que ya ha anulado mi poder de decisión para los próximos 2 meses).

Y como ya viene siendo una tradición, aviso a todas aquellas personas que estén en situación de llamarme por teléfono, que como hagan uso de esta condición entre la salida y la puesta de Sol (bueno, más concretamente, entre la llegada y la salida de los trenes) iré a donde quiera que esté y le moleré a palos. Ea, ahí queda dicho, quien avisa no es traidor. Si tienes que hablar conmigo trasnocha, y si no, mándame un mail.

Para batallitas sobre el tren, consulte las próximas entradas, que fijo que alguna cae, porque mi confianza en la evolución de la especie humana no es tan profunda, y seguro que siguen quedando personajes que intentan dejar la maleta dentro de una nevera.

Adiós, Yaya

Cuando suena el teléfono de casa en mitad de la noche...malo. Y hoy ha sonado a las 6 de la mañana, y eso se considera noche. Llevaba menos de 2 horas dormida, así que me ha costado escuchar el teléfono, y más aún llegar a la conclusión de que hay que responder... Al otro lado una enfermera preguntando por mi padre.

- Si no eres Rafael no te puedo decir nada.
(Pues no, chica, no soy Rafael...)
- Vale, pero ¿ha pasado algo?
(Menuda pregunta lumbrera... si te parece te llaman a estas horas para decirte que tu abuela se ha tomado todo el desayuno)
- Sí, ha pasado algo, pero no te puedo decir nada.

En fin, que no me podía decir nada, pero me lo ha dicho todo.

Tenía 88 años, no está mal. Ha tenido tiempo. Hace poco preguntó que cuántos le quedaban para los 100, y le pareció que 12 eran demasiados... Siempre decía que quería que la incinerasen y tirásemos sus cenizas a un container... espero seriamente que a nadie se le ocurra cumplir su última voluntad.

La Super Nena es un Sol

Estoy de buen humor, lo que para los buenos entendedores significa que el examen me ha ido bien (de hecho, me ha ido de puta madre). La Super Nena tenía materia de sobra para picarse y que no aprobara ni Cristo, pero se ha portado como una campeona. El viernes la nota (uno de los poderes de la Super-Nena es la velocidad) y, para aprovechar el viaje, el viernes también es el próximo examen.

Esta noche he dormido 4 horas, no me he echado siesta (grrrrrr) y acabo de llegar de montar en bici... cada día cuesta más (¿no tendría que ser al revés?). Sospecho que voy a dormir de coña, por eso, seguro que hoy dan algo bueno por la tele... es otra de las Leyes de Murphy, ahora que no tengo vídeo (sí, el técnico sigue chuleándome), los pocos días que me duermo pronto me pierdo algo interesante, y el resto de días me toca tragarme los telefilmes de Antena 3.

Para redondear el día, sólo faltaría que empezase a estudiar para el próximo examen, pero si consigo guardar los apuntes de Sindical me daré por satisfecha. Y lo mejor de todo: mi madre por fin ha hecho su examen de mates, dudo que haya conseguido aprender a hacer ecuaciones, pero por lo menos ya no tengo que explicárselas más.

Las Britneys de mi clase, cuando salen ofuscadas de un examen se van al Portal de l’Àngel a fundir la Visa de papá. Cuando yo salgo de un examen (ofuscada, o no) me voy a Tallers, y como se avecinda el verano (época en la que, muy a mi pesar, me es imposible frecuentar la zona), ya estoy cargando la despensa... de momento hoy he comprado (entre otros 40 euros que no tengo) el Son Of A Plumber de Mr Gessle (Per para los amigos), la mitad masculina de Roxette... lo único que puedo decir del disco es que trae 2 cd’s (acabo de abrirlo). Todo esto era para decir lo que estoy escuchando, que lo sepas.

¡Quiero mi Matrícula!

Esto de los exámenes afecta seriamente a la salud mental de los estudiantes... mi primer pensamiento del día (literalmente) ha sido la legitimación para negociar está regulada en los artículos 87 y 88 del TRET. Esto ha sido antes incluso del obligatorio quiero dormir más, y del típico en mi voy a ver que dan en la tele.

No sé si he estudiado mucho, si he estudiado poco, si me he aprendido la materia (esto no quiero comprobarlo, porque como me dé cuenta de que no me la sé, lo voy a flipar... prefiero averiguarlo directamente en el examen)...

De momento, lo único que sé es que quedan menos de 13 horas para la hora H, y he decidido que se acabó lo que se daba... he encendido una barrita de pachouli, voy a mirar el correo, estoy escuchando música (Alanis, para más señas)...

(...)

No sé si me estaré colocando con el incienso, pero cuando dejo la mente en blanco (o se pone ella sola), veo convenios colectivos cruzando mi cabeza de un lado a otro.

Y ya van 3

¡Hola majos! Ya soy tía otra vez. Así es imposible que mi economía mejore (los niños vienen con un pan bajo el brazo, pero, ¿quien lo paga?, que el pan está carísimo).

El personajillo se llama Héctor, ha nacido a las 13.25 (así que, si no calculo mal, tiene unas 8 horas), ha medido 51 centímetros (aunque se le ve muy pequeño) y ha pesado 3 kilos 120 (un gallifante para la que hace 3 semanas dijo que pesaba 3,700).

¿Qué más? ¿Qué más? ¿Qué más?... tiene mucho pelo (moreno), los dedos de las manos muy largas (no le he visto los de los pies) y no tiene dientes (pero creo que eso mejorará con el tiempo).

Mi hermano se ha mareado cuando ha visto la rotura de aguas (¿se dice así?), y yo me he mareado cuando lo contaban (en serio, no son necesarios tantos detalles).

Me voy a ver si estudio algo. Si la cosa va bien no hay post hasta el lunes. Si me canso de estudiar, pues ya escribiré algo. Agur.

La vida del estudiante

Últimamente (y durante las próximas 3 semanas), mi vida es bastante cutre: una visita a la Universidad cada 5 días más o menos para hacer un examen, y el resto del tiempo haciendo como que estudio.

Ayer fue el gran día. Los exámenes del proyecto. Esperaremos a la nota, pero yo diría que no fueron mal del todo (no quiero suspender, pero aprobar me da yuyu)).

Y ahora a preparar el de Sindical II (asignatura también conocida como “Quiero Mi Matrícula”). Ayer me lo tomé de descanso, y por lo visto hoy también, lo que deja en 4 días el tiempo para aprenderme 8 temas... ¿asequible?

Le he dado un descanso a la canción A Little Respect de Erasure (creo que los vecinos ya se la han aprendido) y ahora tengo en la cadena el Like A Prayer de Madonna, de 1989. Nada que decir de este disco, a parte de que es el mejor de la Madonna joven (de la Madonna vieja es el Ray Of Light de 1997).

¡Qué ya han empezado!

Ayer por la mañana fue la exposición del proyecto. En teoría era a las 10.15 (más el retraso de rigor), pero contra todo pronóstico, entramos a las 10, así que nos ahorramos los peores nervios (los de los últimos minutos)... estoy muy orgullosa de mi misma por potar el desayuno delante de los profes (como preveía que iba a hacer)... pero se portaron, y no nos metieron mucha caña (les debimos caer simpáticos).

Se supone que la nota de la exposición es individual, pero ni se molestaron en preguntarnos el nombre y como, evidentemente, no nos conocen, supongo que la nota será colectiva, lo que puede mejorar bastante la mía. De hecho, ya podría saber la nota de la exposición y del proyecto, pero como no las decían hasta las 3, he decidido que ya la veré el martes, cuando vaya a hacer los exámenes del proyecto (que cansino que es, nunca se acaba).

Uno es de derecho, asignatura para la que no tenemos ni un triste programa, con lo que es imposible estudiar algo (todos estamos igual, no soy yo)... así que esta será sorpresa sorpresa (así como lo dirían las azafatas de la Gemio). El otro examen, el chungo de verdad es el de economía, para el que tampoco hay programa, pero a cambio tenemos 2 bonitos libros... en mi caso, sólo tengo 1 (he decidido que no quiero más).

De hecho, en este preciso momento debería estar estudiando ratios (si me los hubiera aprendido bien el año pasado para contabilidad...) pero son un coñazo, y los préstamos, el punto muerto, los balances, la cuenta de pérdidas y ganancias, el marketing... me han dejado un poco saturada. Así que preveo que el resto de la tarde estaré perdiendo el tiempo y por la noche no podré dormir por el sentimiento de culpabilidad que me creará el hecho de haber perdido otro día más.

A, por cierto, no he dicho que en estos exámenes del martes me juego todo el curso próximo, y esto es muy literal. Si apruebo puedo hacer lo que quiero hacer. Si suspendo, aún me quedará septiembre y la extraordinaria, pero nunca (y cuando digo nunca es NUNCA) he aprobado una asignatura en septiembre (no es que no me hayan quedado, es que no las he aprobado)... así que no me quiero presionar, pero o me lo curro o me jodo pero bien.

De fondo, el cd de Monoband (o de Noel Hogan, como prefieras)... a ver si así me motivo.

La vuelta (de un) ciclista

Ayer, para preparar el mes que me queda por delante, y oxigenar la sangre un poco, que eso siempre es bueno, y el cerebro trabaja mejor con sangre de calidad, fui a montar en bici. ¡Bieeeeeeen! La última vez había sido el 31 de diciembre (en medio de mis 40 horas sin dormir), y eso que a mi que me gustaría presumir de ser ciclista habitual (pero ir sola da palo).

Yo me estaba preparando para ver la media naranja y luego la Patricia, y como eso afecta a la claridad mental, pues así sin pensarlo mucho, contesté que sí a un mensaje de “vamos a bicicletear”.

Teniendo en cuenta que no cogía la bici desde diciembre, me tocó hinchar las ruedas (a mano), con lo que antes de empezar ya estaba para volverme al sofá... pero no!

Segundo paso, ir al lugar de la quedada y esperar, porque aunque parezca imposible, llegué pronto (ya sabéis, tenéis que hacerme ir a los sitios en bici, que calculo mal y llego antes). Mientras estaba allí, sentada en la acera (al cansancio de hinchar las ruedas hay que añadirle el del kilometro de camino) un ciclista semi-profesional se abrió la cabeza (lo justo para perder un par de litros de sangre y conseguir que todo el que pasara por la rotonda hiciera el ceda para poder chafardear). Eso, ya da mal rollo para empezar la tarde, pero ya he dicho que el tío era semi-profesional: de cintura para arriba llevaba un maillot muy amarillo y muy ajustado, pero de cintura para abajo, el patán llevaba chanclas (sólo por eso, que se joda).

En fin, poco más que comentar hasta el momento regreso. Justo cuando decidimos volver *-&%$?# (así es como suena una rueda reventada, qué lo sepas). Siguiente paso, caminar 5 kilómetros (en mi caso bicicletearlos a 2,6 por hora).

Por cierto, los humanos han mandado naves a Marte y ¿nadie ha sido capaz de hacer un sillín en condiciones?... por lo menos, no tengo agujetas, menos da una piedra.

De fondo, The Collection de Alanis... sigo desgastando este cd. Para más información consulta otros posts anteriores, que hoy ya he hablado demasiado.

Qué peli más mala

Hoy han dado, por enésima vez, Náufrago, y yo que soy un poco masoca (como dije el otro día), no me gusta Tom Hanks (como dije el otro día), ya la había visto y aún me acuerdo del final, he decido verla otra vez (y, por cierto, sigue siendo tan mala como la recordaba).

Alguien podría responderme a una pregunta (por favor, que alguien lo haga)...

¿Qué carajo hace un paquete que va a no sé donde de los Estados Unidos (que no es Hawaii) en un avión que sale de Estados Unidos hacia algún lugar del Pacífico? (Parece un problema de esos de si un tren sale de...)

A ver, señores cineastas, cuiden un poco los detalles, que no cuesta nada y desmejoran mucho el resultado final. Si el paquete en cuestión fuese a no sé donde de Australia, yo me callo y me quedo sin post para hoy... Lo dicho, espero respuestas.

De fondo The Cranberries en directo, el 30 de julio de 1995 (antes de ayer), desde The National Bowl de Milton Keynes, Reino Unido (¿te ha quedado claro?), durante la gira del No Need To Argue de 1994.

Qué bonitos son los niños... de lejos

Hoy la abuela de mis sobrinos, mi madre no, la otra (si fuera mi madre habría sido más fácil decir mi madre) se ha puesto mala (no me extraña, de hecho, opino que toda persona que cuida niños debería tener derecho, por convenio, a ponerse malo, como mínimo, un día a la semana). Así que hoy me ha tocado el gordo, y con bote.

El niño (AKA el Loco de la Pradera) puede colar por tranquilo y majete, pero es mentira, que no te engañe. Y la niña es una Barbie-Tanga en potencia, hoy se ha estado paseando con un bolso y le ha echado el ojo al pintauñas.

Ya he llegado a la conclusión de que cuando están los dos, lo mejor es camuflarme con el paisaje. Yo me siento, leo el periódico, hago el sudoku, espero a que tiren algún tabique, se maten entre ellos... mientras a mí no me salpiquen...

Por otra parte...¡Mañana es el último día de clase! Con la tontería se ha pasado otro curso. El martes estuve a punto de ponerme a estudiar... tuve la revelación de rigor, apagué la tele, fui a la cocina a hacerme un té, volví a la habitación y pensé ¿qué darán en la digital?... como sólo quedaba hora y media para que empezara Al Salir de Clase ya me esperé haciendo zapping. Pero mañana empiezo sin falta, que estoy empezando a acongojarme.

En la cadena el Bury The Hatchet de The Cranberries, de 1999. Fue la vuelta después de los “problemillas” de salud de la Dolo, la cancelación de la gira, las ganas de mandarlo todo a paseo... Con este disco les descubrí (un poco tarde, sí, pero más vale tarde que nunca). Luego vino el estropicio del WUASTC, pero esa es otra historia y será contada en otro momento (era algo así, ¿no?).

Una de teatro

En el ’99 pasé una noche en Madrid, y las opciones eran quedarse por la calle viendo Capital City, o ir al teatro a ver Grease. Fuimos razonables y elegimos la primera. Total, “ya irán a Barcelona”. Pues sí, efectivamente, 7 años después han llegado (debían venir en el AVE).

Iba a comentar la jugada, pero creo que me voy a abstener (por cierto, he sobrevivido a las fiestas del pueblo sin alcohol!!!). Después de haber visto el musical de Mecano, que será bastante difícil de superar, me esperaba otra cosa, pero aun así se deja ver (sólo eso).

Supongo que parten de la base de que (¿se dice así?) hemos visto la película, porque si realmente cuentan una historia lo hacen como el culo. Me ha costado como 40 minutos saber quien hacía de Travolta. A la Olivia la he localizado pronto (ha estado a punto de cantar Amo a Lauraaaaaaaa).

En fin, cosas importantes... dentro de X horas Madonna empieza la gira en Los Angeles, con permiso de los trabajadores del recinto que se le estaban poniendo en huelga. Madonna, guapa, desde aquí me comunico contigo: págales lo que te pidan, que como canceles, empiezas a retrasar fechas y se jode el invento.

Mal libro, mala película

Vuelvo a los orígenes con la crítica cinematográfica (o algo parecido). El título original era “mierda-libro, mierda-película”, pero como titular quedaba feo.

Ayer por fin estrenaron El Código Da Vinci, después de 1 año dando por saco. No me gusta Tom Hanks y no me gustó el libro, pero en un acto de masoquismo extremo fui a verla. Me gustaría destacar las cosas que no me gustaron, pero a parte de que acabaré mucho antes diciendo que sólo se salva Amélie, no recuerdo todo lo que no vale para nada, pero algunos detalles perviven en mi memoria:

• El doblaje nefasto (como siempre, pero más si cabe). ¿poggggggque los fggggggganseses hablan así? ¿Y por qué Tom Hanks cuando habla en inglés tiene acento de Cuenca? (con todos mis respetos y cariños para los conquenses).
• Las obras de Westminster, ¡qué recreación! ni Benito y Manolo.
• Un flash back que me ha hecho reir mucho (no era esa su intención), y que ha dado nombre (el original) al post... aunque no me acuerdo de qué iba.
  

En fin, repito, sólo se salva Amélie, y si me apuras, sólo de noche, que de día hace mala cara. Si no te has leído el libro, eres afortunado (no has perdido un tiempo precioso) pero te perderás la mitad de la historia (¿cómo llega el albino al chateau?). ATENCIÓN SPOILER: otra cosa que se agradece es que no se líen, no vendría a cuento.

Por lo menos la película es larga (ya que pago, que dure). Voy a ver que otros despropósitos ha hecho Ron Howard (el señor director), que me suena de algo este tío.

De fondo un cd que me hice yo con un poco de todo. Fangoria, Astrud, Hidrogenesse, Siniestro Total, Circodelia, Los Piratas, Los Planetas... (ya he dicho que había un poco de todo).

Un día es un día

Cuando yo empecé a trabajar como renfera me dijeron que nada de hablar de política, religión o fútbol, pero hoy se merece una excepción, así que, como diría Amunike (sí, sí, el de la fragoneta cuya mejor jugada es un saque de banda, el mismo)...

Campiolones, Campiolones

Qué arte de Larsson (sueco tenía que ser), e Iniesta otro que tal baila... hoy es un buen día para ser culé.

Y ahora me asaltan las dudas... ¿retransmitirán la Inter-Continental en Irlanda?...

De fondo el Left Of The Middle de Natalie Imbruglia, de 1997 (peaso de disco), del que ya hablé un día, pero me puedo repetir... son aprovechables hasta las caras-B. A ver a qué te suena esto:

b--6/13---15\\10-----6/13----15\\10-------6/13---15/17----15--10--

Una cosa menos

Bueno, ya es 12 de mayo (por la tarde para ser más concretos) y sigo viva!!!!! Aunque parezca mentira ya hemos entregado el proyecto. Y lo mejor de todo, los miembros del grupo seguimos hablándonos entre nosotros (¿esto se dice así?).

Ha habido estrés, pero el peor día fue hace más de un mes, no a última hora, y eso se agradece. Esta semana ha tocado esforzarse, pero sin demasiados agobios. Claro, que el miércoles me desperté espontáneamente, en plan pesadilla, a las 6.04 (son las sei hora cuatro minuto, que me lo dijo la china), pensando en...

- Los contratos... ¿hemos hecho los contratos?
- Yo diría que no.
- Claro, de hecho no estamos contratados, somos los empresarios.
- Pero entonces no podemos estar en el Régimen General.
- Pues se va a quedar así.

Esa es una conversación mental que mantuvimos mi subconsciente y yo a esas horas de la madrugada, y después de dormir 4 horas (por el insomnio, no por el trabajo duro).

Pero bueno, aquí estoy, sana y salva. Y escuchando música, que el Winamp se ha vuelto loco y canción sí, canción no, se me pone el One World de Kelly Osbourne, que después de destrozar el Papa Don’t Preach de Madonna y tener distintos problemas (digamos de salud) se lo curró un poquillo más con esa canción (pero tampoco mucho).

P.D.: bajo los adoquines está el mar; bajo el albero sólo hay sangre, dolor y muerte. Esto lo ha dicho hoy el Jorge Javier, para que luego digan que el Tomate es telebasura.

Carta para los fans

Queridos fans, debo comunicarles que soy abstemia. Hace 18 horas me he tomado la última. Sin duda, la de hoy ha sido la peor resaca de toda mi vida (pero, además, de largo). Bueno, si lo pienso, la resaca no ha sido para tanto, el problema es que cuando me he despertado aún iba borracha. Lo he notado nada más poner el pie en el suelo, que se ha movido (el suelo, no mi pie).

Nada más llegar a casa, el alcohol completó su ciclo y volvió a la superficie (esto pasa sobretodo cuando la cantidad consumida ha sido ingente). Después de unos 45 minutos con la cabeza metida en el inodoro he conseguido llegar hasta la cama, no sin antes despertar a mi padre y a la mitad de los vecinos.

Unas cuantas horas después me he despertado, me he puesto a fregar los platos (sin duda como consecuencia de mi estado etílico), me ha dado por comer un par de tostadas, me he tomado un ibuprofeno y le he añadido otros 20 minutos a los 45 de la madrugada.

Este ha sido mi último contacto con el alcohol. En serio. Espero hacerme menos de rogar para la próxima entrega, pero estas semanas están siendo de pena.

De fondo El Regreso de Andrés Calamaro, de 2005. En directo este hombre es la leche, pero escuchar un concierto suyo sentada en casa no es lo mismo. Y el Te Quiero Igual lo ha destrozado. He dicho.

¿Alguna sugerencia para el título?

Por fin es viernes, y me espera otro apasionante fin de semana con el puto proyecto de fin de carrera. ¡Qué cosa más cansina! Menos mal que no lo empezamos en octubre. Pero bueno, en 2 semanas entregamos, y ya sólo quedará lo peor, exponerlo y hacer los 2 exámenes que le acompañan, uno de economía y otro de derecho... casi ná.

¿Te acuerdas del examen que hice el otro día? (sí, el que me inventé en un 80%)... pues he aprobado (increíble) y ¡con un 15,75! (sobre 20), teniendo en cuenta que se aprobaba con un 12 no está mal, no es un aprobado raspadillo. Pero lo mejor de todo esto es que libera materia, y eso significa que estoy más cerca de no tener un examen el 6 de septiembre... de coñaaaaaaaaa!!!!!!

De fondo tengo a la Señora cuando era pequeña... ¿en cristiano? El True Blue (Baby, I love you) de Madonna, del año 1986, dedicado a Sean Penn, que por la época era su marido. Dicen que el tercer disco es el más importante de una carrera, y visto lo visto, este debe ser bueno, porque mal no le ha ido a la muchacha. De aquí sale La Isla Bonita, y otras cuantas menos conocidas para profanos.

Vamos de paseo, pi-pi-pi

¿Cuántas multas puede tener una persona en un solo día? Bueno, en realidad, en una sola mañana. Hoy he ido de excursión a Martorell. Quien dice excursión dice viaje de estudios, que he ido a hacer el proyecto (parece que al final nos lo estamos tomando en serio).

El trayecto de ida perfecto: de puerta a puerta, hasta me ha dado tiempo a mirar el paisaje y el barrio, con sus casas “Médico de Familia”. Hacemos algo del proyecto (no sé el qué, pero algo se supone que hemos hecho). Y la historia viene 3 horas después, cuando nos damos por satisfechos, decidimos que ya hemos sido buenos estudiantes y nos vamos para casa (en teoría).

Trayecto de vuelta: hay que hacer 2 paradas, una en la estación de tren y otra en la gasolinera (porque si no la parada será en medio de la autovía). Primera misión, de coña. Segunda misión también. Tercera misión (salir del pueblo) ya la hemos liado. 20 minutos dando vueltas por la parte vieja de Martorell, con un par de entradas en contra dirección, un semáforo en rojo que casi no veo, una chica en un paso de cebra que mi cerebro ha asimilado tarde y casi me llevo por delante y que se ha cagado en mis muelas (la he visto por el retrovisor)...

En fin, cuando estaba pensando en empezar a buscar un pisito por la zona he visto la luz... (quien dice la luz, dice la carretera).

De fondo Alanis (creo que se está empezando a rayar el disco).

El Día del Libro

Un caballero, un dragón y una princesa. Para que el dragón deje en paz al pueblo alguien decide que hay que sacrificar a la princesa, pero el caballero Sant Jordi que le había echado el ojo no lo permite, saca su espada y mata al dragón. De la sangre del bicho nace un rosal, y ¿cómo no?, el caballero y la princesa acaban juntos.

Es una versión un tanto resumida, pero creo que iba así... ¿o Sant Jordi moría?... ahora no me acuerdo, se lo tendré que preguntar a mi sobrino de 4 años, que seguro que les han machacado bien la historia en el colegio. A lo que iba, de ahí viene la estúpida tradición de la rosa y el libro (bueno, en lo del libro supongo que algo tendrá que ver que Shakespeare y Cervantes muriesen tal día como hoy de 1616, pero...).

Para las mujeres una rosa, como la que salió de la sangre del dragón, y para los hombres un libro, como el que explica esta leyenda. Vaya puta mierda de tradición, ¡qué cosa más machista! ¿qué va a hacer un hombre con una flor? ¿y una mujer con un libro?...

Desde aquí apelo a abolir las tradiciones estúpidas... nada de Sant Jordi, nada de San Valentín, nada de los Reyes Magos, Papá Noel, cumpleaños, santos, días del padre, la madre, y días del Corte Inglés en general... los regalos se hacen el día de “lo he visto y he pensado en ti” (sobre todo cuando la economía lo permite).

Hala, feliz semana, y si no te unes a mi petición, recuerda que el domingo que viene es el día de la madre. Tú verás lo que haces (no es una amenaza).

De fondo Cyndi Lauper, con el recopilatorio Twelve Deadly Cyns, de 1994. Está muy bien, pero no incluye The Goonies ‘R’ Good Enough, y eso es un fallo técnico muy gordo. Lo arregló en otro grandes éxitos que hizo más tarde, y que no tengo ni idea de cómo se llama.

Pero... ¿va en serio?

Hay un dicho por ahí que dice que si Madonna no va a la montaña, la montaña irá a Madonna (¿era así?). Para variar, parece que este año Madonna tampoco vendrá a España, así que tendremos que ir a Madonna, y esta vez sí que sí. El 4 de septiembre buscadme en Amsterdam, según parece el último concierto de la gira, o por lo menos de la european leg (de momento). Sólo con la reserva no me lo creía, pero ahora que las entradas ya están por aquí sigo sin creérmelo. ¡Qué fuerrrrrte!

Ya sólo queda reservar avión y encontrar un puente bien acogedor para dormir, pero eso es lo de menos... a la Señora la vemos, del tamaño de un Polly Pocket, pero la vemos.

Por fin es viernes. No me he fumado ninguna clase en toda la semana y sólo quedan 3 para entregar el proyecto (socoooorrooooo). La semana ha estado bien... excepto por el examen que he hecho hoy: de las 20 preguntas he contestado 19 y me he inventado 17 (pero eso no cuenta).

De fondo The Collection de Alanis Morissette, de finales del año pasado, recién estrenado, que hacía mucho que no me compraba un disco (me estoy quitando). Le sobran un par de canciones, pero como mínimo, hay 14 imprescindibles. Sólo por ver libretos como el de este disco, ya merece la pena comprar CDs originales.

Esto no puede ser sano

¡Qué mayor estoy! Hacía mucho que no salía 3 noches seguidas, y estoy hecha polvo. No he hecho nada especial, pero una cosa es dormirse tarde y otra muy distinta es acostarse tarde. Ojú, si no fuese porque no he bebido nada diría que tengo resaca.

A las 10 me he despertado, pero he hecho un cálculo rápido (si son las 10 y me acosté a las 5... he dormido muy poco) y he llegado a la conclusión de que era mejor seguir durmiendo. A las 13:57 (eso me ha dicho mi amiga la china) ha sonado el teléfono (¿por qué no lo habré desconectado?) y me ha recordado que llegaba tarde a la comida familiar. Así que vístete corriendo y tira pa’llá.

14 personas (2 niños inclusive) jugando a ver quien grita más (¿esto pasa en todas las familias o sólo en la mía?). Y para desayunar algo ligerito: aperitivo, 2 platos y 3 monas (hay que probarlas todas para no hacer el feo). La conversación (discusión) de sobremesa encabezada por mi padre un poco exaltado (la vena del cuello tenía unos 2 centímetros de diámetro) diciendo que los jóvenes no valemos para nada y que si nos morimos de hambre es por nuestra culpa, que nos jodamos (está algo resumido, pero es la idea).

En fin, yo pensaba que esto sólo pasaba en Navidad, pero va a ser que no... De fondo el Bedtime Stories de Madonna, de 1994, aún en su época de guarrilla, pero más descafeinada. Aunque no le voy a quitar méritos, centrándonos en lo musical, el disco está de coña.

Vaya semanita

La Semana Santa sigue casi tan aburrida como empezó, se supone que tenía que hacer muchas cosas de la Universidad (con eso de que es el último semestre de la carrera), pero lo más útil que he hecho ha sido cambiarle las cuerdas a la guitarra.

El jueves fue un día muy extraño, y como no tengo del todo asimilado lo que pasó ya lo explicaré otro día (cuando esté segura de que va en serio, porque a pesar de todos los comprobantes, yo no me lo creo).

El viernes fue la resaca del día “D”. Y hoy es la resaca del día después del día “D” (como puede ser que ir al cine y a la playa me deje tan hecha polvo). Me voy a ver si ceno algo, y me voy por ahí, porque la sidriña que llevo en el cuerpo no puede desaprovecharse viendo Salsa Rosa.

De fondo la Reina, la Más Grande (la Jurado, no!), la Señora... estoy empezando a mirar el Confessions On A Dance Floor con otros ojos (o a escucharlo con otros oídos)... Qué grande eres Madonna, hija.

Prueba superada

Debo felicitarme a mí y a mi coche, porque un año más hemos pasado la ITV. Como cada año yo lo veía muy negro, pero al final ha sido favorable con defectos leves (también como cada año). Incluso hay cosas que han mejorado desde el año pasado (y eso que yo al coche no le he hecho nada).

Por arte de magia se han arreglado las escobillas del limpia parabrisas, la matrícula (yo diría que cada vez queda menos blanco en la placa), el parachoques (que este año tiene hasta un par de agujeros) y la suspensión, y esto sí que es para flipar, porque los valores han mejorado (alguien le pasa la ITV a los aparatos con los que miden).

De todos los defectos que tenía el año pasado, el único que coincide es el que arreglé, el faro delantero izquierdo, que no me acuerdo cuando, pero lo cambié hace poco.

Me han dicho que el coche tiene muy malos humos, pero arreglar eso suena a hucha rompiéndose, así que dejaremos que pase el tiempo y a ver si se le pasa solo. Nada más por ahora, voy a ver si sigo aburriéndome un rato más hasta que llegue la hora de salir... que coñazo de Semana Santa.

De fondo el To The Faithful Departed de The Cranberries (para animar el ambiente), que está de aniversario. 10 años hace ya que lo sacaron, con la Dolores más jodida de la historia de los Cranberries, pero (¿por qué no decirlo?) la más inspirada.

A que esta vez tampoco...

Este año Madonna sale de gira. Debe pensar que ya que hace un disco bailable, pues a bailarlo. Pero de momento España no se le pasa ni por la cabeza, así que mucho menos va a pasar ella por aquí.

Opciones de verla: varias.
Posibilidades: pocas.

Descarto los conciertos que hace en Estados Unidos, Japón y Australia. Eso me deja como margen tooooooda Europa, donde estará a finales de julio, agosto y la primera semana de septiembre. Justo el momento del año en que a mí me da por trabajar, y teniendo en cuenta que sólo trabajo dos meses al año (como mucho) no estoy en condiciones de ponerme muy exigente para pedir días libres.

Podría no trabajar septiembre, y apuntarme a alguno de los conciertos de Amsterdam, de hecho el sábado estuve a punto de comprar las entradas, pero como soy gilipollas no lo hice. Bueno, no lo hice por gilipollas y porque en esos días las posibilidades de estar de exámenes son altas.

En fin, seguro que es este momento ya se han agotado también las entradas de Amsterdam y no tendré motivo para rayarme (aunque sí para darme de hostias contra la pared). Ya que estoy... Madonna, si lees esto (como ya te dije un día) déjame un comment, o mándame un mail, o mejor aún, haz un concierto en Barcelona, o en Madrid, o en O Barco de Valdeorras, me da igual, si hay que ir se va.

Ay que malica estoy, y que poco me quejo

Si es que soy más gafe que la Pantoja. Digo que estoy about to expire, y... premio, el martes me levanto con fiebre, no mucha, pero la suficiente para tenerme delirando todo el día y dejarme K.O. durante otros dos.

¿Qué he hecho de provecho en estos dos días y medio? No mucho (¿para qué nos vamos a engañar?). Sé todo “sabible” sobre la operación Malaya (ya opinaba que Marbella era un sitio hortera, pero después de ver la casa del tal Roca no me cabe la menor duda), me he vuelto a enganchar a Al Salir de Clase y a Hermanas (esto si que es triste), la Campos se ha pre-jubilado, he visto el primer casting de Marlon Brando unas 9 veces...

Como puedes ver he visto la tele unas 21 horas al día, pero es que no daba pa’más.

Por cierto, aún no he visto Volveeeeeeeeeeeeeeeeeeeer, con la frente marchita, las nieves del tiempo platearon mi sien... (es que me gusta esta canción), así que a ver si a alguien le da por invitarme.

I'm about to expire

Ante todo pido disculpas a los presuntos lectores de esto porque las posibilidades de que todas las letras que estoy escribiendo estén donde tienen que estar son escasas. También pido perdón porque creo que mi post de hoy va a ser bastante difícil de descifrar (me estoy dando cuenta de que lo que escribo no tiene demasiado sentido).

Pero todo esto tiene un explicación, no es buena, pero es una explicación. Llevo unas 60 horas (desde el viernes por la tarde) sentada delante del ordenador (vale, he hecho otras cosas, pero a mi me parece como si no me hubiera movido de aquí). Hace un par de horas que se me han empezado a cruzar las letras, y la cosa no mejora ni poniéndome las gafas. Además, llevo unas 6 tazas (de las de 250 ml.) de té en el cuerpo y un poco de Coca Cola también.

El porqué de todo esto es que por fin nos hemos puesto en serio con el proyecto, y hemos decidido que mañana, por narices le entregábamos algo al hombre este, así que llevo todo el fin de semana tecleando como una descosida. Creo que ya he hecho todo lo que tenía que hacer, pero aún me falta encontrar una escritura de constitución de una S.L. (¿te ha quedado claro?). Parece misión imposible, hay unos 5 millones de modelos de estatutos, pero de escrituras ni una (mi teoría es que como esto es algo que hacen los notarios, ya se cuidan ellos de que no te las puedas bajar de Internet y así tengas que pagarles una pasta). La escribiría yo, pero no he visto ninguna ni de lejos, así que me voy a seguir buscando.

De fondo La Señora Madonna, con The Immaculate Collection de 1990. Un buen disco para que te empiece a gustar. En este preciso momento está sonando el Into The Groove, de la peli Buscando A Susan Desesperadamente (ahora me han dado ganas de verla).

Time goes by

Hace 5 años y una semana, estaba yo en casa un miércoles por la mañana, haciendo una campanilla... bueno, una campanilla provechosa, porque la dediqué a hacer un trabajo de García Lorca. Pero para animar el ambiente, me puse la radio, de fondo. Por aquella época yo escuchaba los 40 criminales, y también por aquella época Roxette iban a presentar su último disco en la sala Biquini. Forma de conseguir las entradas para el mini concierto: no hay entradas, sólo invitaciones (tócate los huevos).

Así que me pasé como media hora marcando y remarcando, sin soltar el teléfono. Y resulta que una de esas 200 veces, en vez de comunicar, descolgaron:

- ¿Cuántos hijos tiene Marie Fredriksson?

A ver, Cristina, piensa... piensa... ¡piensa!... Marie le dedica los discos a Micke, Josefin y Oscar (yo soy una de esas frikis que se lee la página de agradecimientos). Si descontamos al marido:

- 2 hijos.
- 2 entradas para ver a Roxette en directo.

Lo que llegué a flipar esa semana. Qué fuerrrrrrrrte. La primera vez que los vi en directo. Concierto cortito, pero para lo que me costó no me voy a quejar. Hoy hace 5 años. Esperemos que hagan otros cuantos como ese.

Y hoy no podía escuchar otra cosa. Tengo de fondo el concierto en cuestión. Y para demostrar que estuve allí debo destacar 2 momentos: mitad de It must have been love, la que aplaude sola soy yo (me salió de dentro del alma); segundo momento (apenas se aprecia, ya había dado bastante la nota) al final de la canción suelto un sois macanudos (éste me salió del fondo de la garganta, que me desgañité).

Aviso para navegantes

Me veo en la obligación de comunicar que el miércoles vuelve Hospital Central!!! ¡Bieeeeeeeeen!!! (un respeto para mi momento freak, por favor). Una vez dada la gran noticia del mes, aviso de que los miércoles (a partir de este mismo y hasta nuevo aviso, pero como mínimo hasta junio) no salgo, sea cual sea la causa, no quiero posteriores – pues grábatelo. Los miércoles estoy ocupada, y punto.

Segundo punto en el orden del día, y resolviendo las dudas que habéis tenido desde mi post sobre la TDT (yo sé que os ha costado dormir esta noche): confirmado, el timador fue el técnico de la tele, y por tanto, la timada fue la comunidad y no yo sola.

Tercer punto, de gran interés para la humanidad: por fin he llamado para hacerme las fotos de la orla. Así que mañana tendré que despertarme prontito para ir a ver a la fotógrafa, que con la tontería se me iba a pasar el plazo, y para qué nos vamos a engañar, yo he estudiado una carrera para poder hacerme las fotos con el birrete y la toga(¿toga? ¿túnica? no sé, ya me entiendes), el título y los conocimientos no los quiero para nada.

De fondo me acompaña el To The Faithful Departed de The Cranberries, del año 1996. El disco lo grabaron en 3 semanas, casi en directo. Esta es la época en que la Dolo estaba más jodida (se le nota), pero aunque esté feo decirlo también es cuando más inspirada estaba. De aquí salen temazos como Salvation, Free To Decide, I’m Still Remembering, Joe, The Rebels, Cordell... casi pongo el tracklist completo ¿no?

Cawen la TDT

¡Hay que joderse! Me he gastado 64 leurazos en el descodificador de la TDT y no puedo ver Al Salir de Clase. Existen 2 posibles causas:

• El cabrón del técnico timó a la comunidad cuando hizo la instalación.
• Los cabrones de la tienda me han timado a mí.

La cosa es que sólo puedo ver las teles públicas, menos Teledeporte (tócate los huevos)... ni Telecinco, ni Antena 3, ni Cuatro, ni sus derivados varios. Me localiza 9 canales, 3 radios, y 9 otros; pero el muy desgraciado (el descodificador) no me deja acceder a los otros, así que me jodo.

He estado como 2 horas instalando y reinstalando los canales, y siempre los mismos... ¡hasta me he leído las instrucciones! Eso sí, tienen una bonita línea de atención telefónica 807, que me niego rotundamente a utilizar.

De momento, mientras se me pasa el cabreo seguiré viendo la tele con esa bonita antena de cuernos que tanto adorna mi habitación, y que proporciona a la imagen un logrado efecto nieve-niebla.

Viva San Patricio y la madre que lo parió

Desgraciadamente, ya estoy de vuelta de mi viajecito a la Isla Esmeralda. Esto era la prueba de fuego y la he superado de calle: me encanta ese país. Un día y medio se hace corto (seguramente, porque es realmente corto), te dan ganas de pasar del billete de vuelta y quedarte a vivir debajo de cualquier puente. Si alguna vez me pierdo, ya sabéis donde buscarme.

¿Qué me traigo de allí?: pues la conclusión de que como sea tengo acabar el proyecto y aprobar los exámenes de junio, sobre todo el de prácticas integradas. ¿Por qué?: porque para septiembre me voy a Irlanda, pero como Dios manda, sólo con el billete de ida y con la maleta bien cargada para pasar una temporada lo más larga posible (de ahí la necesidad de acabar el proyecto y si es posible la carrera entera).

El descubrimiento del viaje, sin duda, la vintage cider (ya lo cantaban The Cranberries), como no la encuentre por aquí la voy a echar mucho de menos (aunque me he traído algunas provisiones que guardaré a buen recaudo).

¿Qué más, qué más, qué más?... Mucho frío, mucho aire, ni una gota de lluvia (parece que la Irlanda típica o, mejor dicho, tópica no existe o no quiere mostrarse ante mí), gente de puta madre, las niñas con las sandalias de verano, las minifaldas muy minis y sin medias (cómo evitan la congelación aguda es algo que no he conseguido averiguar), la ley antitabaco mucho mejor asumida que aquí, las casas baratísimas...

Y mientras escribo todo esto (vuelvo a la antigua y perdida costumbre de hablar de la música que estoy escuchando en este momento) tengo de fondo un cd que me he traído de recuerdo, el O de Damien Rice (el de la BSO de Closer o La Memoria de los Peces, la porno no, la otra).

Buenos días

Hoy es un día importante, y una fecha bonita: 15 de marzo (y por si no se nota, lo aclaro, estoy de buen humor). Hoy hace 4 años (como pasa el tiempo) que vi a The Cranberries por segunda vez, en el peor concierto que la historia recuerda, pero los Cranberries al fin y al cabo (y eso es mejor que lo que tenemos ahora, que es absolutamente nada).

El segundo motivo por el que hoy es un gran día es que sólo quedan 2 días para St. Patrick, y no es que sea mi santo (que soy atea y, de hecho, no me llamo Patricia), ni mi cumpleaños (yo ya no cumplo más, tengo 21 desde 2003, como todo el mundo sabe)... No, lo que pasa es que ME PIROOOOOOOOOOOOOOOOO!!!! Limerick me espera, bueno, seguramente no me espere, pero ya iré yo a su encuentro.

Yo creo que llegaremos tarde para los desfiles de St. Patrick, pero estaremos a tiempo para lo más importante, veremos como la gente desfila camino de pubs, bares, y cualquier otro lugar donde suministren alcohol en vena (no nos libramos del macrobotellón ni poniendo 1.500 km de distancia).

Si hay alguna petición de material legalmente importable desde Irlanda, aún estamos a tiempo de atenderla, así que no te cortes, el "no" ya lo tienes. De momento see you soon.

¿No sé si será un poco pronto?

Mi sobrino, a sus 4 años y medio, está empezando a ser un fan de Tim Burton. Empezamos con Charlie Y La Fábrica De Chocolate (cuando cree que no le estás mirando baila como los Oompa Loompas). Luego, vio la portada de Pesadilla Antes de Navidad:
-Me la pones.
-Vale, pero si luego te da miedo y te meas en la cama, yo no me responsabilizo.

Pero va a ser que no, no le dio miedo, incluso le gustó, con sus extras y todo. Así que durante un mes, cada vez que llegaba del colegio:
-Me pones la del Rey de las Calabazas.
-Pero si la viste ayer... ¿Quieres ver el Charlie? ¿Y la Historia Interminable?

Pues va a ser que no. Cada lunes y cada martes, ¿qué toca? Eso, Pesadilla Antes de Navidad, y luego “la del niño que su madre le dice que vaya a jugar con otros niños” (también conocido como Vincent). Y luego “la del perrito” (Frankenweenie). Y luego... luego El Diario de Patricia, ¡un poquito de por favor!

Visto lo visto, he comprado refuerzos, La Novia Cadáver, con un montón de extras y en una edición muy guapa cuya mayor utilidad será el placer del susodicho mientras destroza la caja metálica (ya lo ha intentado). Qué ganas tenía ya de volver a verla, porque lo de ir al preestreno está muy bien, pero luego tardas más que nadie en repetir.

Y La Gran Aventura de Pee Wee, opino seriamente que este... iba a decir hombre (pero creo que sería demasiado generosa), necesita un hervor. La primera película de verdad de Tim Burton, que ya apuntaba maneras, y que se deja ver muy bien.

Un poco de historia

Hace una semanas vi Aimée y Jaguar (quien no la haya visto, ya tarda), y se me ocurrió que en los 20 cursos que llevo escolarizada (que se dice pronto) nunca he estudiado la II Guerra Mundial. He debido hacer historia mundial contemporánea unas 4 ó 5 veces, en el colegio, en el instituto, hasta en la Universidad... pero nunca hemos acabado el temario. Así que me di cuenta de que no tengo ni puñetera idea de lo que ha pasado en el mundo después del Crack del 29 (ahí llegamos el año que repetí, así que tampoco me enteré mucho).

Solución: léete algo del tema, y mientras tanto ve películas. Por suerte, en los últimos años Alemania está empezando a hacer películas sobre el asunto, y lo está haciendo muy bien. El Hundimiento es una de ellas, está muy bien, pero tiene 2 fallos. El primero y más grande: hace que Hitler parezca una persona; el segundo: el susodicho está doblado por Luis Marco, el que hace de Dávila en Hospital Central, y no conseguí concentrarme en toda la película (veía a Hitler con el fonendo y la bata).

Todo esto era una introducción, para decir que ayer fui a ver Sophie Scholl, otra de estas películas alemanas (sobre personajes reales) que se están haciendo últimamente y que está muy bien (está nominada al Oscar como mejor película de habla no inglesa). La chica tira unas octavillas en contra de Hitler en la Universidad, le pillan y ahí empieza un interrogatorio con mucho diálogo, y ni una hostia ni una gota de sangre (me sorprendió).

Si gana el Oscar la mantendrán en cartel un par de semanas, si no, habrá que esperar al DVD, porque no creo que aguanten muchas sesiones como la de ayer con 4 personas en la sala. Que sea leve la semana, ya sólo quedan 5 días para el viernes.

Una de libros

Últimamente estoy leyendo bastante, y con la tontería me he leído casi todo lo que tenía pendiente, así que he decidido empezar a atacar los clásicos: 1984 de George Orwell, Dublineses de James Joyce, el Diario de Anna Frank... unos cuantos. He empezado por El Retraro de Dorian Gray de Oscar Wilde.

Bueno, en realidad, lo empecé hace un par de meses, lo dejé a medias. Me volví a leer Charlie y la Fábrica de Chocolate (muy bueno, aunque me gustó más cuando tenía 12 años, ya pasa). Estudié para los exámenes, me leí Vida de una Geisha, para compararlo con Las Memorias. Y por fin, la semana pasada decidí que ya era hora de darle una segunda oportunidad al señor Wilde.

Voy por la página 199 (de 265), y no tengo ni puñetera idea de qué va. ¡Qué libro más espeso! Sé que sale un chavalín rubio muy guapo y con muchos duros (el tal Dorian del título). Esta mañana he tenido un momento de lucidez y me he enterado de lo que leía durante 3 páginas seguidas (es todo un logro), aunque ya no me acuerdo de qué era.

Eso sí, sé como acaba. Hace unos días estaba en el sofá echándome la siesta, con la tele de fondo, y ¿qué daban?... Wilde. Ahí estaba Vanessa Redgrave hablando con no sé quien sobre la última novela de Oscar, y suelta así de repente: es tan triste cuando al final... sólo le faltó decir: ¡jódete Cristina! (y hacerme un corte de mangas).

Carnaval, Carnavaaaaal (Volumen II)

Pues como quien no quiere la cosa, ayer se produjo la segunda visita al carnaval de Sitges, en este año 2006 (qué poco frecuento este pueblo, y cuánto me gusta). Ya que vamos, hay que disfrazarse, así que sacamos del baúl de los recuerdos el disfraz de Wally (si carnaval cae en febrero, ¿por qué las telas de los disfraces abrigan tan poco?), con sus gafas de Bartolo y todo, y vamos para allá.

Yo me llevo el coche, así que lo de beber se va a acabar, pero bueno, no es necesario (claro que no!). Aparco a unos 127 kilómetros del centro (así a ojo), y chino-chano. Objetivo: coleccionar fotos con todo bicho disfrazao que nos encontremos.. El primero un escocés al que asaltamos nada más salir del coche.

Una vez en el meollo, muuuucha gente, muuuuuuucho frío, muuuuuchísimas carrozas (un poco cansino, al final), muuuuuuuuuuuuy divertido. Me lo pasé de coña.

Gracias a los presos de Viladecans por la cena (si a mí me asaltan 2 Wallys y una india no les regalo mis patatas); y a las (y el) Chaplin de Valencia y Castellón pero que estudian en Reus por el calimocho mezclado con alcohol de quemar, para bajar las patatas. El año que viene invito yo.