Time goes by

Hace 5 años y una semana, estaba yo en casa un miércoles por la mañana, haciendo una campanilla... bueno, una campanilla provechosa, porque la dediqué a hacer un trabajo de García Lorca. Pero para animar el ambiente, me puse la radio, de fondo. Por aquella época yo escuchaba los 40 criminales, y también por aquella época Roxette iban a presentar su último disco en la sala Biquini. Forma de conseguir las entradas para el mini concierto: no hay entradas, sólo invitaciones (tócate los huevos).

Así que me pasé como media hora marcando y remarcando, sin soltar el teléfono. Y resulta que una de esas 200 veces, en vez de comunicar, descolgaron:

- ¿Cuántos hijos tiene Marie Fredriksson?

A ver, Cristina, piensa... piensa... ¡piensa!... Marie le dedica los discos a Micke, Josefin y Oscar (yo soy una de esas frikis que se lee la página de agradecimientos). Si descontamos al marido:

- 2 hijos.
- 2 entradas para ver a Roxette en directo.

Lo que llegué a flipar esa semana. Qué fuerrrrrrrrte. La primera vez que los vi en directo. Concierto cortito, pero para lo que me costó no me voy a quejar. Hoy hace 5 años. Esperemos que hagan otros cuantos como ese.

Y hoy no podía escuchar otra cosa. Tengo de fondo el concierto en cuestión. Y para demostrar que estuve allí debo destacar 2 momentos: mitad de It must have been love, la que aplaude sola soy yo (me salió de dentro del alma); segundo momento (apenas se aprecia, ya había dado bastante la nota) al final de la canción suelto un sois macanudos (éste me salió del fondo de la garganta, que me desgañité).

Aviso para navegantes

Me veo en la obligación de comunicar que el miércoles vuelve Hospital Central!!! ¡Bieeeeeeeeen!!! (un respeto para mi momento freak, por favor). Una vez dada la gran noticia del mes, aviso de que los miércoles (a partir de este mismo y hasta nuevo aviso, pero como mínimo hasta junio) no salgo, sea cual sea la causa, no quiero posteriores – pues grábatelo. Los miércoles estoy ocupada, y punto.

Segundo punto en el orden del día, y resolviendo las dudas que habéis tenido desde mi post sobre la TDT (yo sé que os ha costado dormir esta noche): confirmado, el timador fue el técnico de la tele, y por tanto, la timada fue la comunidad y no yo sola.

Tercer punto, de gran interés para la humanidad: por fin he llamado para hacerme las fotos de la orla. Así que mañana tendré que despertarme prontito para ir a ver a la fotógrafa, que con la tontería se me iba a pasar el plazo, y para qué nos vamos a engañar, yo he estudiado una carrera para poder hacerme las fotos con el birrete y la toga(¿toga? ¿túnica? no sé, ya me entiendes), el título y los conocimientos no los quiero para nada.

De fondo me acompaña el To The Faithful Departed de The Cranberries, del año 1996. El disco lo grabaron en 3 semanas, casi en directo. Esta es la época en que la Dolo estaba más jodida (se le nota), pero aunque esté feo decirlo también es cuando más inspirada estaba. De aquí salen temazos como Salvation, Free To Decide, I’m Still Remembering, Joe, The Rebels, Cordell... casi pongo el tracklist completo ¿no?

Cawen la TDT

¡Hay que joderse! Me he gastado 64 leurazos en el descodificador de la TDT y no puedo ver Al Salir de Clase. Existen 2 posibles causas:

• El cabrón del técnico timó a la comunidad cuando hizo la instalación.
• Los cabrones de la tienda me han timado a mí.

La cosa es que sólo puedo ver las teles públicas, menos Teledeporte (tócate los huevos)... ni Telecinco, ni Antena 3, ni Cuatro, ni sus derivados varios. Me localiza 9 canales, 3 radios, y 9 otros; pero el muy desgraciado (el descodificador) no me deja acceder a los otros, así que me jodo.

He estado como 2 horas instalando y reinstalando los canales, y siempre los mismos... ¡hasta me he leído las instrucciones! Eso sí, tienen una bonita línea de atención telefónica 807, que me niego rotundamente a utilizar.

De momento, mientras se me pasa el cabreo seguiré viendo la tele con esa bonita antena de cuernos que tanto adorna mi habitación, y que proporciona a la imagen un logrado efecto nieve-niebla.

Viva San Patricio y la madre que lo parió

Desgraciadamente, ya estoy de vuelta de mi viajecito a la Isla Esmeralda. Esto era la prueba de fuego y la he superado de calle: me encanta ese país. Un día y medio se hace corto (seguramente, porque es realmente corto), te dan ganas de pasar del billete de vuelta y quedarte a vivir debajo de cualquier puente. Si alguna vez me pierdo, ya sabéis donde buscarme.

¿Qué me traigo de allí?: pues la conclusión de que como sea tengo acabar el proyecto y aprobar los exámenes de junio, sobre todo el de prácticas integradas. ¿Por qué?: porque para septiembre me voy a Irlanda, pero como Dios manda, sólo con el billete de ida y con la maleta bien cargada para pasar una temporada lo más larga posible (de ahí la necesidad de acabar el proyecto y si es posible la carrera entera).

El descubrimiento del viaje, sin duda, la vintage cider (ya lo cantaban The Cranberries), como no la encuentre por aquí la voy a echar mucho de menos (aunque me he traído algunas provisiones que guardaré a buen recaudo).

¿Qué más, qué más, qué más?... Mucho frío, mucho aire, ni una gota de lluvia (parece que la Irlanda típica o, mejor dicho, tópica no existe o no quiere mostrarse ante mí), gente de puta madre, las niñas con las sandalias de verano, las minifaldas muy minis y sin medias (cómo evitan la congelación aguda es algo que no he conseguido averiguar), la ley antitabaco mucho mejor asumida que aquí, las casas baratísimas...

Y mientras escribo todo esto (vuelvo a la antigua y perdida costumbre de hablar de la música que estoy escuchando en este momento) tengo de fondo un cd que me he traído de recuerdo, el O de Damien Rice (el de la BSO de Closer o La Memoria de los Peces, la porno no, la otra).

Buenos días

Hoy es un día importante, y una fecha bonita: 15 de marzo (y por si no se nota, lo aclaro, estoy de buen humor). Hoy hace 4 años (como pasa el tiempo) que vi a The Cranberries por segunda vez, en el peor concierto que la historia recuerda, pero los Cranberries al fin y al cabo (y eso es mejor que lo que tenemos ahora, que es absolutamente nada).

El segundo motivo por el que hoy es un gran día es que sólo quedan 2 días para St. Patrick, y no es que sea mi santo (que soy atea y, de hecho, no me llamo Patricia), ni mi cumpleaños (yo ya no cumplo más, tengo 21 desde 2003, como todo el mundo sabe)... No, lo que pasa es que ME PIROOOOOOOOOOOOOOOOO!!!! Limerick me espera, bueno, seguramente no me espere, pero ya iré yo a su encuentro.

Yo creo que llegaremos tarde para los desfiles de St. Patrick, pero estaremos a tiempo para lo más importante, veremos como la gente desfila camino de pubs, bares, y cualquier otro lugar donde suministren alcohol en vena (no nos libramos del macrobotellón ni poniendo 1.500 km de distancia).

Si hay alguna petición de material legalmente importable desde Irlanda, aún estamos a tiempo de atenderla, así que no te cortes, el "no" ya lo tienes. De momento see you soon.

¿No sé si será un poco pronto?

Mi sobrino, a sus 4 años y medio, está empezando a ser un fan de Tim Burton. Empezamos con Charlie Y La Fábrica De Chocolate (cuando cree que no le estás mirando baila como los Oompa Loompas). Luego, vio la portada de Pesadilla Antes de Navidad:
-Me la pones.
-Vale, pero si luego te da miedo y te meas en la cama, yo no me responsabilizo.

Pero va a ser que no, no le dio miedo, incluso le gustó, con sus extras y todo. Así que durante un mes, cada vez que llegaba del colegio:
-Me pones la del Rey de las Calabazas.
-Pero si la viste ayer... ¿Quieres ver el Charlie? ¿Y la Historia Interminable?

Pues va a ser que no. Cada lunes y cada martes, ¿qué toca? Eso, Pesadilla Antes de Navidad, y luego “la del niño que su madre le dice que vaya a jugar con otros niños” (también conocido como Vincent). Y luego “la del perrito” (Frankenweenie). Y luego... luego El Diario de Patricia, ¡un poquito de por favor!

Visto lo visto, he comprado refuerzos, La Novia Cadáver, con un montón de extras y en una edición muy guapa cuya mayor utilidad será el placer del susodicho mientras destroza la caja metálica (ya lo ha intentado). Qué ganas tenía ya de volver a verla, porque lo de ir al preestreno está muy bien, pero luego tardas más que nadie en repetir.

Y La Gran Aventura de Pee Wee, opino seriamente que este... iba a decir hombre (pero creo que sería demasiado generosa), necesita un hervor. La primera película de verdad de Tim Burton, que ya apuntaba maneras, y que se deja ver muy bien.

Un poco de historia

Hace una semanas vi Aimée y Jaguar (quien no la haya visto, ya tarda), y se me ocurrió que en los 20 cursos que llevo escolarizada (que se dice pronto) nunca he estudiado la II Guerra Mundial. He debido hacer historia mundial contemporánea unas 4 ó 5 veces, en el colegio, en el instituto, hasta en la Universidad... pero nunca hemos acabado el temario. Así que me di cuenta de que no tengo ni puñetera idea de lo que ha pasado en el mundo después del Crack del 29 (ahí llegamos el año que repetí, así que tampoco me enteré mucho).

Solución: léete algo del tema, y mientras tanto ve películas. Por suerte, en los últimos años Alemania está empezando a hacer películas sobre el asunto, y lo está haciendo muy bien. El Hundimiento es una de ellas, está muy bien, pero tiene 2 fallos. El primero y más grande: hace que Hitler parezca una persona; el segundo: el susodicho está doblado por Luis Marco, el que hace de Dávila en Hospital Central, y no conseguí concentrarme en toda la película (veía a Hitler con el fonendo y la bata).

Todo esto era una introducción, para decir que ayer fui a ver Sophie Scholl, otra de estas películas alemanas (sobre personajes reales) que se están haciendo últimamente y que está muy bien (está nominada al Oscar como mejor película de habla no inglesa). La chica tira unas octavillas en contra de Hitler en la Universidad, le pillan y ahí empieza un interrogatorio con mucho diálogo, y ni una hostia ni una gota de sangre (me sorprendió).

Si gana el Oscar la mantendrán en cartel un par de semanas, si no, habrá que esperar al DVD, porque no creo que aguanten muchas sesiones como la de ayer con 4 personas en la sala. Que sea leve la semana, ya sólo quedan 5 días para el viernes.

Una de libros

Últimamente estoy leyendo bastante, y con la tontería me he leído casi todo lo que tenía pendiente, así que he decidido empezar a atacar los clásicos: 1984 de George Orwell, Dublineses de James Joyce, el Diario de Anna Frank... unos cuantos. He empezado por El Retraro de Dorian Gray de Oscar Wilde.

Bueno, en realidad, lo empecé hace un par de meses, lo dejé a medias. Me volví a leer Charlie y la Fábrica de Chocolate (muy bueno, aunque me gustó más cuando tenía 12 años, ya pasa). Estudié para los exámenes, me leí Vida de una Geisha, para compararlo con Las Memorias. Y por fin, la semana pasada decidí que ya era hora de darle una segunda oportunidad al señor Wilde.

Voy por la página 199 (de 265), y no tengo ni puñetera idea de qué va. ¡Qué libro más espeso! Sé que sale un chavalín rubio muy guapo y con muchos duros (el tal Dorian del título). Esta mañana he tenido un momento de lucidez y me he enterado de lo que leía durante 3 páginas seguidas (es todo un logro), aunque ya no me acuerdo de qué era.

Eso sí, sé como acaba. Hace unos días estaba en el sofá echándome la siesta, con la tele de fondo, y ¿qué daban?... Wilde. Ahí estaba Vanessa Redgrave hablando con no sé quien sobre la última novela de Oscar, y suelta así de repente: es tan triste cuando al final... sólo le faltó decir: ¡jódete Cristina! (y hacerme un corte de mangas).

Carnaval, Carnavaaaaal (Volumen II)

Pues como quien no quiere la cosa, ayer se produjo la segunda visita al carnaval de Sitges, en este año 2006 (qué poco frecuento este pueblo, y cuánto me gusta). Ya que vamos, hay que disfrazarse, así que sacamos del baúl de los recuerdos el disfraz de Wally (si carnaval cae en febrero, ¿por qué las telas de los disfraces abrigan tan poco?), con sus gafas de Bartolo y todo, y vamos para allá.

Yo me llevo el coche, así que lo de beber se va a acabar, pero bueno, no es necesario (claro que no!). Aparco a unos 127 kilómetros del centro (así a ojo), y chino-chano. Objetivo: coleccionar fotos con todo bicho disfrazao que nos encontremos.. El primero un escocés al que asaltamos nada más salir del coche.

Una vez en el meollo, muuuucha gente, muuuuuuucho frío, muuuuuchísimas carrozas (un poco cansino, al final), muuuuuuuuuuuuy divertido. Me lo pasé de coña.

Gracias a los presos de Viladecans por la cena (si a mí me asaltan 2 Wallys y una india no les regalo mis patatas); y a las (y el) Chaplin de Valencia y Castellón pero que estudian en Reus por el calimocho mezclado con alcohol de quemar, para bajar las patatas. El año que viene invito yo.